attraversome

NORA - COLOMBOTTO ROSSO 1962

2011-11-15T23:38:00.000+01:00

l'immagine è talmente forte che non ha bisogno di parole
ciononostante colpita nel profondo
arbitrariamente ho espresso con questo testo la mia emozione

MAMMINA - Poesie

2011-07-23T22:41:00.192+02:00

I SENTIMENTI

AMORE

Con dolce sorriso

mi attende

Con mani tremanti

mi prende

primo ballo

primo amore

primo bacio

gioventù felice

ABATJOUR

Luce tenue, riposante, sognante.

Intimità di due cuori innamorati,

mani nelle mani, occhi negli occhi

sognanti

Un mio ritratto

non coglie le mie sembianze,

ma lo spirito mio sognante.

Così apparivo all'uomo mio

che mi ritrasse, con pennello amante.

LACRIME

Con te, non ho voluto

farti capire il mio soffrire,

ma le lacrime di rugiada

hanno bagnato il mio viso.

RICORDO DI MAMMA MIA

Tempi lontani

ricordo mamma mia che non c'è più

Io cerco in ogni viso

immagine vivente che non torna più

malinconia mi prende - struggente

Sai che nella malattia

chiamavo mamma la figlia mia.

Mamma che trepidante attendi il tuo bambino

troppo ti fa aspettare?

Ma intanto di già c'è,

è nel tuo grembo

lo stai portando con te.

Così uniti non lo sarete mai più.

Crescerà e per il mondo esisterà.

Pregherai per lui

per la sua vita e la sua felicità.

Una nuvoletta bianca una bimba portava

per l'azzurro cielo volava,

dandava a una fata vetita d'oro.

Come il sole luccicava.

Da una strada buia

una finestra chiara.

Mi fermo a guardare

ombre si muovono

nel calore di cuori

caldi d'amore.

Una bimba gioca ignara, felice,

il mio sguardo ignora

e il mio cuore la vorrebbe vicina.

OCCHI GRIGI

Grigio è il cielo e il mare

grigi i tuoi occhi d'acciaio illuminati,

feriscono il mio cuore

di tanto amore a te scostante

BIMBA GIOCOSA

Vestita di rosso,

la bimba corre felice.

Un ruscello scorre gorgheggiando

a fianco di un campo

di spighe mature.

Rossi papaveri e fiordalisi

contengono colori

ed un aquilone rosso-blu

la bimba festante fa volare

in alto nel cielo turchino

verso il sole dorato.

Che splendido quadro, se fossi pittore!

GIORGIO

l'immagine del mio Giorgio vaga dal mare

alla casina che tanto amava.

Alla strada del fiume

al ponte della madonnina

che attraversava, dove sempre

un'Ave Maria - recitava.

buongiorno amore
sei tu il mio risveglio
mi segui
ovunque ti fai ricordare
mai ti dimentico

il mio paradiso

sei tu amore mio

che mi hai lasciata

ma sei sempre vivo

appena il pensiero si distoglie da te

chiedo perdono - perdonami amore mio

ti amo ancora

ecco il pensiero è tornato a te

bicchieri colmi - champagne

cristalli dal lungo stelo

come fiori frastagliati

allegra compagnia

ricorrenza di anni compiuti

allo, anche tu ricordi con dolore il mio caro scomparso
l'amico del tuo cuore
delle ore liete e tristi insieme trascorse.

mamy e Giorgio

passi trasognati e inquieti

vagabondi nella notte in attesa dell'alba

era la vostra normalità

un tempo fuori dal tempo il vostro tempo

isola libera e felice la vostra intesa

rifugio di un tempo irraggiungibile

(tua figlia Silvana)

MIA FIGLIA

Mia figlia mi crede una bambina

ed una bambola di Biscuit

vestita di pizzi e velluti mi regalò.

Che pensiero!

Come bambina una gran gioia mi portò

Bimba adorata quant'eri bella

dalla pelle profumata

dagli occhi azzurri come il mare

in questo mondo hai voluto arrivare

Gli anni son passati

tu sei cresciuta fra gioia e affanni.

con me sei tornata.

Il cerchio è chiuso.

Mia figlia è imbronciata

disamorata

una gran pena mi fa

non so consolarla

alleviarla dalla sua pena

è scontenta.

Non rimane che attendere

tutto si dissolverà come pollini di fiori nel vento

tutto se ne andrà.

La figlia dorme e sono contenta
domani un altro giorno di lavoro l'attende
il mio pensiero la segue
al suo ritorno gioiosa io sono.
Sei tu la mia gioia
la vita mia
figlia mia.

GORDON BLU non fai per me

mangiali tu, tesoro del mio cuore

che prelibati sono.

Mi sento sperduta

come se fossi sospesa nell'aria

senza peso - senza presa

Mi mancano le persone care.

Laura e Silvana torneranno

sorrisi e gioia mi porteranno.

LAURA

Laura è partita.

Al suo risveglio fresca e sorridente.

Torna casa.

E' stato breve il suo soggiorno ma intenso.

E' tanto cara.

Ogni felicità le auguro

nel presente e nel futuro.

Nella mia mente ho visto Laura

vestita da sposa in nua nube bianca.

Dolce, sorridente, lasciava la mamma.

Dal suo sposo andava: verso la felicità volava.

In una nuvola bianca una sposa portava il suo destino.

Sognava.

Con lo sposo suo volava

il fratello lasciava.

TRASPARENZE

Trasparenze di tempi lontani

ricordi come veli fruscianti.

Leggeri nell'aria come fantasmi.

la mia mente

La mia mente è persa

in meandri sconosciuti

e si perde in sogni sconosciuti

Inquieta sono
il sonno breve non è ristoro
questo foglio bianco è ricompensa
e ti perdono

A un certo punto della mia malattia
ho sentito cantare, suonare nell'appartamento accanto.
Mi sono messa ad indagare,
ma invece era l mio cervello che cantava, suonava:
forse era stanco di pensare solo pene,
allegro mi voleva
ma per me non è che un tormento.

Signore aiutami!

non farmi più sentire questa musica che non è celestale

ma è infernale

LA MIA SIGNORINA

La dottoressa Rossi

Un dolce sorriso mi attende

pieno di bontà e

serena mi elargisce

bene paziente

La mia signorina è alta,

imponente, dolce e sapiente.

Un dolce sorriso

le illumina il bel viso

dallo sguardo intelligente.

Con signorilità mi accoglie

mi ascolta, fresca ed elegante

è come una rosa - rosa

Vorrei tanto riposare, dormire.
Dormire e sognare.......... e non morire.

la mia anima

amica del mio cuore

ogni conforto trovo

nel tuo amore

PAROLE

Le tue parole, musica per me.

Gocce cristalline

penetrano nell'animo mio

dissetano il mio bisogno

di vita, di speranza, di amore.

IL MIO ALBERO

Il mio albero, è il tuo albero

sullo sfondo del lago, dei monti.

Trasparenze di un cielo leggero

dallo sfondo immortale.

CUORE INNAMORATO

Lui mi fa soffrire!

Perché non può capire

un cuore innamorato, d'amore

di dolcezza inebriato.

Comprendi questo amore

che non può morire.

COLOMBA

Come colomba ferita

vo tristemente viandante

per la lunga via del mondo.

Per la via maestra

seguo il mio destino

verso la luce eterna

tra profumi di fiori

e melodie celestiali.

INSONNIA

Dormo poco e sempre meno.

Al buio favole mi racconto.

Vorrei dormire ma non posso

molti pensieri frullano come ali di passero.

Nel mio cervello ammalato il silenzio è tornato.

Con la pace nel cuore forse dormirò e sognerò.

Domani mi aspetta un mattino come perle sul mio giardino.

Cuscino morbido tu sei
quando il sonno mi allieta
ma sei di pietra
quando l'insonnia mi tormenta.

INSOFFERENZA

Il sonno non viene,

una gran luce lucente

nel cielo cupo risplende.

Mia compagna di una notte insonne

senza ristoro né pace.

Muto il cuore

non parla d'amore.

Triste, sconsolato

raccoglie lacrime di parole.

INFELICITA'

Il mio animo tormentato

quante pene ha sopportato.

Oggi infelice sono,

ricordi - pensieri - tristi.

Ansia e dolore per patire

per patire ancora

mi porterà.

Qualche lacrima stamane ho versato

non è stato un buongiorno lieto

il cielo è coperto

malinconicamente grigio

La mia casa salotto.

E' ormai sera tardi

l sonno non viene a consolarmi.

La figlia fa la nanna

in salotto sola sono rimasta.

A questo foglio il mio pensiero confiderò.

Pensieri

A quest'ora ancora dormite

io veglio

scrivo per non pensare

per sentire meno il mio male.

DIO

Nell'universo cerco Dio

e lo prego

"Dio aiutaci, non ci abbandonare"

Ti sento in me - vicino

invasa dalla tua presenza.

Com'eri bello,

specchio dei miei vent'anni.

Crudele sei diventato

la mia immagine hai appannato

di un velo stanco.

Da tempo è lontana l'infanzia.

La tiepida primavera.

La calda estate.

Non mi rimane

che il freddo e triste inverno.

DOLORE

Le porte sono chiuse.

Quale si aprirà

al mio cuore

stretto nel dolore?

SENZA TEMPO

La vita è una corsa.

Verso un'altra meta

velocemente mi trascina

senza tempo per sognare.

SENZA PACE

Il tempo è veloce

mi travolge

come immensa onda del mare

mi trascina in gorghi profondi

senza darmi pace.

OGGI

Sono come una sorgente d'acqua viva

nella mia stanza godo il silenzio

solo il rumore della strada di tanto in tanto

non mi disturba.

Sto bene qui oggi

mi sono rifugiata in quest'angolo di casa in cerca di pace

di solitudine

fra queste pareti rosa confetto

mi fermo a pensare

scrivere e sognare.

Oggi

E' domenica

vorrei alla messa andare

ce la farò? non so.

Una benedizione - una preghiera vorrei

La vita è come un fiore

che nasce, sboccia nel vivo splendore

e poi muore.

POESIA

Io non vivo più ora

come la corrente di un fiume.

Mi sento trascinare da te poesia.

IL COMMENTO - di Luigi Tribudino

Non capita spesso, ma qualche volta succede, che si sia poeti senza saperlo. Se poi si ha la fortuna di di percorrere un'esistenza tranquilla e serena quasi sicuramente non lo si scoprirà mai.

Visto però che la vita assai raramente scorre liscia come l'olio, magari in un giorno particolare uno non se la sente più di tenere solo per sé i suoi ricordi e allora comincia a condividerli con le pagine di un quaderno per poter dialogare con lui in certi momenti di particolare malinconia.

Tutto ciò però non porta a scoprirsi poeti. anca un fattore essenziale, direi indispensabile, il terzo lato dl triangolo: un'altra persona che in un qualche modo riesca a leggere il quaderno, scopra il poeta e glielo dica. Questo è proprio il caso di Iole Sartoris che non sapeva di essere "poeta" e di sua figlia che l'ha scoperto.

Nella prima parte delle poesie presenti in questa raccolta l'amore, "con dolce sorriso", attende l'Autrice e "con mani tremanti" la conduce lungo tutto il percorso dei versi che si susseguono come moto continuo con un ritmo ed una musicalità assai rara in chi scrive spontaneamente solo per sé stesso, senza alcuna pretesa di rifarsi allo stile e alla metrica.

Le rime e le assonanze che qua e là affiorano a fine verso o all'interno dl verso stesso rassomigliano al tocco dell'artista che suggella la sua opera con un segno inconfondibile.

Il dolore che traspare man mano che la raccolta prosegue è parte integrante di questo amore che vive sì nel passato, ma è comunque palpabile, presente sempre e, nella "corrente di un fiume", si lascia trascinare nella valle senza tempo.

Nella seconda parte del libro è la natura che spaziando tra lo scoppio di "un temporale che tutto lava e disseta" e un tramonto che "richiama stormi di gabbiani" si fa pensiero che frulla "come ali di passero". Vivida l'immagine di Portofino: rotondità di un mondo / nei suoi confini tra mare e cielo" e belli i versi che come piccoli affreschi parlano di Orecchiette di conchiglia o illustrano la Lumachina nella sua ".... casina / di guscio trasparente - opalina / ... ".

Sul finire della raccolta i due concerti suggellano poi, con la loro musica nella natura, la natura che si fa musica nei versi dell'Autrice.

LA MUSICA DELLA NATURA

Se fossi pittore dipingerei il cielo,
il mare, i monti, i prati, i fiori, i bimbi.
Una tavolozza dai tanti colori smaglianti,
ma pittore non sono.
Questa poesia non è per me,
con la penna tento di esprimere ciò che sento e vedo
ma sono infantile, quasi analfabeta,
che ci posso fare?
Sono tante le cose che vorrei saper dire!

TEMPORALE

Come sei bella pioggia mia

che tutto lavi e disseti,

rinverdisci alberi e prati,

margherite nascenti, fiordalisi e spighe.

Un arcobaleno di colori, nel cielo

tornato anch'egli azzurro e pulito.

PORTOFINO

Rotondità di un mondo

nei suoi confini tra mare e cielo.

Scoscese scogliere frustate

dalle spume biancheggianti.

Dai tempi dei tempi, immobili e regnanti.

Turchese a volte è il mare

All'orizzonte luce madreperlacea

raggi di sole velato soffuso filtrato

rispecchiano le onde mai stanche.

S'ammanta di bianco irreale

bellissimo

è come se fosse il primo giorno del creato

con un mondo di verde smeraldo

di colori infiniti dei fiori, dei coralli, dei pesci colorati

iridescenti

TRAMONTO

Il giorno è tramontato

Il tramonto richiama stormi di gabbiani,

fruscio di ali e voci gutturali.

MONTI

Maestà del nostro regno dalle cime innevate,

dalle cascatelle che scorrono a valle,

dai pini odorosi, dai pascoli verdi,

da campane sonanti e pecore belanti.

Maestà maestose innalzate.

LUMACHINA

Cosa fai nella tua casina

di guscio trasparente - opalina.

Esci fuori con le tue cornina.

Il prato è bagnato e tu brulicare

felice potrai nella rugiada del mattino.

SERA

Ormai è tardi

della sua luce il sole di è spento.

Domani forse, caldo sole porterà

sull'intera umanità.

IL BOSCO

Profumo di foglie umide

gocce come perla cadono

sul folto tappeto di muschio

odori di felce

piccoli abitanti del bosco

brulicano indaffarati.

L'arcobaleno appare nel suo splendore,

il temporale è passato: il sole brilla.

MATTUTINO

Lungomare mattutino

passeggio, quasi a lambire le tue onde.

Nessuno - silenzio

in quest'ora beata.

E' mattino presto, l'aria è limpida

cinguettii di passeri a Dio

chissà come si nutriranno

tondo è il pancino

segno di cibo in quantità.

Com'è bello il mattino!

E' il primo sole mattutino
una lama di luce nella mia stanza
frescura verde
calura dell'estate
trapoco ci raggiungerà
in tutto il suo esplodere

Alla prima luce cinguettano gli uccellini

salutano festosi il nascere del giorno

con il loro trillo è lode a Dio.

Nella fresca alba, lavacro di rugiada

in ogni dive ravvivano i colori.

Il primo sole del nuovo giorno è nato.

Porterà letizia o dolore

ORECCHIETTE DI CONCHIGLIA

Orecchiette, piccole, rosate.

Come conchiglie ascoltano vibranti

il fruscio delle fronde e del mare.

IL PESCO

Il mio albero
di fior di pesco si è adornato
di rosa si è vestito.
I frutti più odorosi
presto mi potrà donare
e succhi deliziosi
mi potrò gustare.

Gonfio è il cielo
come pianto gocce cadono sulla terra
dove c'è tanto dolore.

MANI BIANCHE

Mani bianche - affusolate dita.

Sanno dolcemente accarezzare

con amore tasti bianchi e neri

romanze dolci e lievi,

romantiche, con passione - udite.

PRIMAVERA

Poesia, volo di primavera

fra i parchi in fiore

l'anima mia vola felice.

LA NOTTE DI SAN LORENZO

Mi perdo a guardare

un frammento di cielo.
Una stella cade.

SOLE

Sento il sole sulla mia pelle
caldo bruciante.
Illumina il mio viso
il mio sorriso

Lago pianeggiante

meraviglia delle meraviglie

contornato da paesini d'incanto

campanili in miniatura, strade saliscendi.

Genti felici di queste valli

ringraziate Dio, di qui essere nati.

Un fiore delicato è sbocciato
con amore e gentilezza va sfiorato
nella breve sua vita ammirato
e quando chinerà il capo
con rammarico va lasciato
che peccato!

CANDELA

Luce tremolante, affascinante

chiarore di candele

candelieri preziosi.

Luci di cristalli, gioielli brillanti

dame deliziose, aggraziate

vitini stretti, abiti fruscianti.

Dolci suoni d'arpe e melodie cantanti.

MUSICA

Una musica celeste

rapisce l'animo mio triste.

Di dolcezza infinita

mi riempie il cuore.

CONCERTO (1)

Suoni di violini, viole e tromboni

grancassa e campanelli tintinnanti

in una sala su rosso sfondo

smoking neri e sparati bianchi.

CONCERTO (2)

Arpe e violini, dolce musica.

Avvince tutto l'essere

e distende l'animo in ore beate.

SPIGHE

Spighe dorate

lucenti

sotto un sole splendente,

pane per bimbi e vecchi,

per un'umanità amata da Dio.

LETIZIA

Suono di campane, richiamo di Dio
Suono di campane, richiamo di Dio
all'uomo da lui creato
in questa terra dove regna la bellezza.

SILVIA

Una bimba guardandomi

mi ha teso la mano.

Per un lungo cammino

in un raggio di sole mi portava

Ora sei piccola amore mio

come un fiore crescerai,

come un albero rami metterai

e non morirai.

Sempre vivrai nel cuore di chi

sempre ti amerà.

La mia nini è bella quando gioca

con le sue innumerevoli bambole,

quando gioca a nascondino

"e Silvia dov'é?" chiamiano "non c'é!"

Cerco la bimba del mio cuore

in un angolo nascosta, nella sua cameretta era!

"L'ho trovata!" E lei ride

ride felice di avermi giocata.

La fata ti ha portato

un cavallino bianco.

Di legno, come vero, tanto carino!

Con la coda e la criniera di pelo

sembra galoppare al vento!

L'ha posto ai piedi del tuo lettino

e quando ti sveglierai

sorpresa chiamerai "mamma!".

Sul cavallino galopperai lontano

e ad occhi aperti sognerai un'avventura

che nel tuo capino realtà diventerà.

Ma la fata chi sarà mai?

Se papà e mamma non ringrazierai?

La cuginetta tua sempre ti ricorda

e tanto bene ti vuole come a una sorellina

oggi tu sei per lei compagna di giochi

domani, adolescente, confidente sua sarai.

La bimba a giorni partirà con mamma e papà

piena d'attesa felicità

di giochi s'inglorierà nelle spume del mare s'immergerà

strilli gioiosi nell'aria eccheggeranno.

Puntini nell'universalità.

La bimba mia è guarita dopo pianti e affanni.

Stamane è ritornato il sorriso sulla boccuccia piccina e

strigne a sé la mamma con dolcezza.

Cari nonni dalla testa bianca

quanta dolcezza nei gesti

nei loro occhi la nipotina del cuore

Silvia sei tu

Sei tornata poesia
non so se più bella di prima
non importa
la tua compagnia mi conforta.
Mi sento con te tenera
gioia infinita

In giardino siedono quelli di un certa età.
Guardano la spiaggia.
Brulica di gioventù festante:
a cosa penseranno?
A giorni più lieti.
La vita è come una ruota.
Gira

Bei tempi passati

come dice una canzone non tornano più

quanti rimpianti di ciò che non fu.
Risveglio di fantasmi.
Quante persone conosciute nella mia infanzia,
nella giovinezza, anni trenta.
Ora mi appaiono favolosi ricordi.
Da tempo non ci sono più ma tutti presenti a me sono.
Li sento chiaramente.
E' questo il gioco della mente,
della vecchiaia?

IOLE

La mano rincorre il tempo andato
arenile dal ricordo svelato
velato da un futuro contumace
che si fa alchimia del presente.
Insegue la mente la mano in fuga
sulle orme di un passato sognato
che la memoria rinnova ogni giorno,
mentre le palpebre si socchiudono
per meglio osservare la cantilena
che rinverdisce antiche canzoni.

Gino

Il mare attraverso la tua trasparenza

(Silvana)

CARTA D'IDENTITA'

Iole Ada Maria Ginestrini - Sartoris nata a Roma il 26 agosto 1924
figlia di Ettore Ginestrini nato a Recanati
e di Sartoris Enrichetta nata a Pinerolo (TO)

Percorso della malattia iniziata il 20 luglio 2011

mercoledì 20 luglio       Iole al Pronto Soccorso Ospedale Mauriziano
                                      diagnosi ICTUS e successivo ricovero (situazione gravissima)
mercoledì 3 agosto       Iole in crisi - ossigeno
giovedì    18 agosto       Iole intervento PEG
sabato      20 agosto       Iole tenta di parlare
venerdì    14 settembre  Iole torna a casa
giovedì      6 ottobre      Iole al Pronto Soccorso Ospedale Mauriziano
                                      crisi convulsive
venerdì      7 ottobre      Iole in coma
sabato        8 ottobre      Iole entra in reparto
                                       riceve l'estrema unzione
                                       (mammina si pacifica)
martedì    11 ottobre      Iole peggiora
gioveedì  13 ottobre      Iole sorride
martedì    25 ottobre      Iole a casa

Jack Hirschman, l'ultimo dei Beat smitizza la Beat Generation e dice no ...

2011-06-03T21:42:00.000+02:00

Carmelo Bene chiama Benigni: Lectura Dantis

2010-07-30T21:53:00.000+02:00

PREMIAZIONE CONCORSO LETTERARIO GARCIA LORCA 2009

2010-05-25T01:34:00.000+02:00

MA ....a Pietra il mare ....

2010-05-25T00:58:00.007+02:00

MA ....a Pietra il mare ....

“Tu sei un tipo da Finale” Ma com’è un tipo da Finale?! Pensava.
Non che la cosa le dispiacesse, il tizio che glielo aveva detto non era neanche male … ma così su due piedi …. non sapeva.
Un giorno aveva visto una tipa pazzesca …. davvero ….. si provava un vestito, bianco, biondi i capelli, lisci e lunghi. Stava scalza, i piedi poggiati per terra come chi è avvezzo stare in barca. Ma non una da poco. Una barca di quelle, con cabinato e tutto. Tutti i confort. “Ecco”, aveva pensato: “quella è un tipo da Finale.”
A Finale ci andava per lo struscio, per i negozi le vetrine, ma a Pietra. E beh! A Pietra il mare è .....
Più selvaggio.
Così lei lo viveva. Sdraiata sull’ultimo masso del frangionde che fungeva da scoglio. L’ultimo e poi, il mare. Solo pochi metri dalla spiaggia e il mondo era già diverso, il mare era già diverso. più ....
Era una bellezza stare lì sdraiati su quella pietra piatta e liscia, quasi a pelo d’acqua, tanto che, se un’onda si faceva più alta, la spruzzava tutta quanta, poi il sole che le bruciava la pelle e il mormorio dell’acqua che batteva e gorgogliava nel gorgo sotto lo scoglio. E quel venticello che profumava di umido di mare, di pesci, di granchi. E le bavose? Povere! Le prede predilette di quegli amorucci di bambini che con tanto di secchiello andavano a caccia, hm! a pesca di quelle poverette annidate tra un masso e l’altro e tanto rimpiangevano la tranquillità dell’inverno, mentre d’estate …
Sembrava di essere in alto mare lì sullo scoglio a prendere il sole.
La spiaggia lontana.
Un miraggio dietro le spalle.
Da quel frangionde a Pietra, il mare.... è più .... più mare. Anche dalla passeggiata.
Da quando è stata rifatta e rialzata, sembra di essere sulla tolda di una nave.
Ma non tutta è stata rifatta. Solo una parte. Si vede che al Comune mancavano i soldi. Prima non si vedeva il mare. Che era coperto dalle cabine. Come a Finale. Che la passeggiata è più ampia, più larga. Ci sono gli alberi, i dehort, i giochi per i bambini. Un giardino, ma non si vede il mare. Mentre a Pietra, arrivi dal piazzale sul Maremola e ti si aprono gli occhi, il cuore, il plesso solare. E ti senti una meraviglia.
E pensi che a Pietra, il mare “è più mare”.

“Vieni con me nell’acqua azzurra a raccogliere conchiglie?”
La bambina andò nell’acqua azzurra a raccogliere conchiglie. Erano tante, lucenti, dalle forme più strane, ricercate, perfette. Iridescenti come arcobaleni.
La bambina seduta in fondo al mare raccolse conchiglie, costruì castelli. castelli di conchiglie.
Castelli piccoli, poi più grandi sempre più grandi, tanto grandi da arrivare con la punta più alta a toccare il cielo fino alla luna, oltre la luna, e da lassù la bambina guardò giù dal torrione più alto e vide la terra piccola, sempre più piccola. Con un lungo cannocchiale scrutò giù, cercò la sua casa, i suoi amici e le venne una grande nostalgia.
Lassù era molto bello, ma così tutta sola le veniva una malinconia grande grande. Grande così. Allora la bambina che curiosava dal torrione più alto del grande castello di conchiglie che dal fondo del mare saliva fino al cielo, oltre la luna, presa dalla malinconia e da un grande sonno si addormentò e sognò paesaggi fantastici, alberi di zucchero filato, fiori di panna, montagne di cioccolata, grattaceli di glassa, fiumi e laghi di fresca aranciata. Coriandoli volavano in cielo e stelle filanti segnavano le strade.
La bambina allora gettò una scala di seta e tornò sulla terra. Con tutti i suoi amici e tutti quanti i bambini fece un bel giro, un girotondo tutto intorno al mondo fatto di zucchero filato, cioccolata, aranciata …….

Pietra è più paese. Finale più ricercata, elegante, più estesa. Non per niente la tipa pazzesca. Che poi è troppo anche per Finale. La tipa pazzesca non è un tipo da Finale: è un tipo strauniversale.

A Pietra sul Maremola c’è un ponticello romano. Anzi, c’era un ponticello romano. E’ stato distrutto nell’ultima guerra. E Teresina se lo ricorda bene il ponte romano e anche i bombardamenti. Tutto il quartiere chiamato Aietta, per via dell’arietta che scende giù dal Melonio, è stato distrutto. Le case tutte distrutte. Adesso, ad unire le due spallette del ponte, corre una passerella di cemento e sassi, nel mezzo c’è un’edicola con la madonna e Teresina, ogni sera, immancabilmente, come fosse un appuntamento irrinunciabile portava i fiori, salutava con una carezza la madonnina con il bambino Gesù e sedeva sulla panchina di pietra lì di fronte, a raccogliere i pensieri e pregare in silenzio, in simbiosi con le anatre, il fiume, le canne, il monte lì intorno, il tramonto rosso di nuvole e il vento, immancabile compagno dei suoi sogni.

“BIAGIA TI AMO!!!!”
Biagia correva veloce sulla bici. Il vestito stretto a vita, svolazzante sulle gambe dai polpacci forti, in movimento su e giù sui pedali. La bambina sul sellino di dietro. Biagia frenò di colpo “Non ci posso credere” disse passandosi una mano sui capelli arruffati dai riccioli e dal vento. “Ma quello è nescio, è scemo nella testa” Biagia ripartì con tanta rabbia che la bici adesso sembrava ad una gara di velocità.

“BIA NON SI PUO’ MANDARE AFFANCULO COSI’ UNA FAMIGLIA!”
Biagia a quel punto si fermò e scesa dalla bicicletta corse a cancellare quella scritta impudente, messa lì proprio in bella vista che meglio non si poteva fare. Biagia fregò con le mani, col fazzoletto che aveva in tasca, ma tutto inutile, la scritta più lei fregava, più risaltava sul bianco sporco del muro.

“BIAGIA TE QUIERO!”
Stava proprio lì, di fronte a “PANE E MARMALLATA” dove lei portava la bambina. “Stronzo maledetto. Ma questa me la paga” “Se lui fa così vuol dire che ci tiene a te” “Prima ci doveva pensare, prima. Adesso è troppo facile. Quello è nescio. Scemo nella testa. Mi perseguita. Per strada, per telefono. E adesso questa pagliacciata. Un pagliaccio è. Un pagliaccio. Non mi dà tregua, ma io lo denuncio. Lo denuncio io.”
Biagia aveva messo a letto i bambini. La giornata faticosa, pesante, e poi quelle scritte sui muri, per strada, da vergognarsi, pensava Biagia, da vergognarsi. Così adesso tutti sapevano. Stupido. Non poteva aspettarsi niente di buono, niente di meglio da uno come lui. Pensare che …. un giorno ….. Biagia aprì il diario, lo teneva sul comodino vicino al letto. Cercò le fotografie. Loro due sulla spiaggia, il matrimonio, i battesimi. Tutti quei volti felici, sorridenti, pieni di tante attese, e lesse:
“In questa sera di S. Lorenzo ci siamo promessi per sempre, mi sento come quella polvere di cometa che passa vicino al sole e si scioglie e si disperde.
Ho paura di questo amore”.
Biagia chiuse il diario. Spense la luce. Un raggio di luna sui capelli.

Soffia vento di tramontana. E’ una giornata di agosto. Verso la metà. Il sole a mille.Gli ormoni pure. Il mare una tavola. Teste come puntini neri spiccano sull’acqua limpida, trasparente. E soffia vento di tramontana.
La ragazza dai lunghi capelli stese l’asciugamano lungo la riva e si distese al sole, la pelle bruna tirata a lucido dall’olio solare. “Ciao, io sono Paco”. Lei si fece schermo con la mano per proteggersi dalla luce abbagliante del sole “Ho comprato ieri da te in negozio. Ricordi?” “E come no … ma ieri avevi i capelli gialli com’è che oggi sono blu? Che hai fatto?!” “ Ieri era il mio periodo giallo oggi è quello blu. Come Picasso.” “Si, ma lui ha avuto il periodo rosa e non giallo” Risero. Il ragazzo si sedette vicino. “Io sono Cinzia”. Chiuse gli occhi stesa al sole lui lanciò sassi nell’acqua.
“E adesso dove vai?” “A casa. Sono in pausa. Biagia mi aspetta e poi torno in negozio” “E chi è Biagia?” “Mia madre” “Oh!” “Che c’è da ridere? Non c’è proprio niente da ridere. Mi piace così. Biagia è buffo e mi piace così. E’ insolito”. Lui accennò una pacca proprio lì sul sedere “Ehi! Non ti allargare tanto. Non ti ho autorizzato, io” “Vengo con te se non ti spiace” “Come vuoi”.
Lontano qualcuno nuota nell’acqua, due stanno appiccicati come ventose, uno, tipo squaletto assalta la ragazza sul pattino, un altro una ragazza nell’acqua.
All’ombra di un grande cespuglio la voce di un nero. E’ un canto. Sale dal profondo dell’anima. Colora l’aria di viola. Di struggente nostalgia.
E’ una giornata di agosto. Verso la metà. Il sole a mille gli ormoni pure e soffia vento di tramontana.

Aveva perso tutto. La casa, la famiglia. Quando poteva Biagia l’aiutava. Insieme andavano al mercato a raccogliere cassette per farne legna da ardere.
Aggrappata al braccio di Biagia, Teresina contava i passi che la separavano dalla sua angusta abitazione, poi si salutavano sulla porta dello scantinato dove abitava.
Perché aveva perso tutto Teresina … tutto …. anche la vista.
Era diventata amica del vento e amava le storie che il vento le sussurrava.
Con gli occhi della mente si specchiava, vedeva attraverso i suoni e gli odori. “Che bella stoffa!” diceva appoggiandosi al braccio di Biagia.

Hai una cicatrice qui sulla fronte” “Già è un regalo del G8 di Genova” “Ma tu non sei qui di Pietra” “No, sono di Genova. Sono venuto a trovare un amico. Frequentiamo la stessa facoltà”. Per un po’ restarono in silenzio “Magari il tuo amico lo conosco” “Si chiama Pietro” “Anch’io ho un amico che si chiama Pietro. Chissà se è proprio lui? E i tuoi come l’hanno presa. Si, per quella cicatrice … voglio dire” “Mio padre è un poliziotto e quel maledetto giorno era in servizio. Ci siamo trovati a combattere su due fronti opposti. Padre e figlio.” Paco e Cinzia si guardarono con occhi tristi e un debole sorriso. “Da quel giorno mio padre non parla quasi più. Solo l’indispensabile. Mia madre non sa più cosa dire. Prega tutti i giorni. C’è anche che mio padre da quel giorno non mi dice più di arruolarmi nella polizia. Almeno quello!”.
“Io sono arrivata” “Ci vediamo. Salutami Biagia”. Risero “Ciao”

Il vento scappò dalla carezza di Teresina scivolandole tra le dita. Per alcuni giorni non si fece sentire.
Teresina pensava alla bambina seduta in fondo al mare. Anche a lei piacerebbe andare a sedere in fondo al mare e raccogliere conchiglie come quella bambina che le aveva raccontato il vento. E ci va Teresina a sedere in fondo al mare e raccoglie conchiglie e costruisce castelli, prima piccoli, poi sempre più alti fino a toccare il cielo e poi siede sullo spicchio di luna che la culla dondolando dolcemente.
E dimentica il presente.

*… stesso elettrico lampo sud
segue questo treno
apocalisse profetizzata
la caduta dell’America
segnalata dal cielo ….
Lei è lì che legge Ginsberg, una “foresta” (così quelli del posto chiamano quelli venuti da fuori), lo struscio dell’onda l’attrate-distrae, lo specchio del sole affonda nell’acqua, rimbalza e riaffonda nel gioco continuo dell’onda. “che cosa racconti a Mustafà?” Mustafà le mostra una borsa, il sole appare-scompare nel cielo gonfio di nuvole. Magari con Mustafà vorrebbe anche parlare. Lui è vispo negli occhi, nell’abbagliante sorriso. E’ accattivante col viso di un nero e gli occhi da bambino. “Parti?” le dice, ha visto il biglietto del treno che usa come segnalibro, negli interspazi sono annotati appunti per una poesia: “un nero lenzuolo/ come quercia una donna/ alta sulla linea d’orizzonte./ Un fulmine alle radici.” (Kosovo 99).
“Buon viaggio!” Mustafà la saluta e si allontana. Straniero nel passo.
Lei ritorna a Ginsberg.

Piove, piove tanto, a dirotto e Biagia vuole andare al cinema.
A Pietra d’estate c’è il cinema all’aperto. Cinema Giardino. “IN CASO DI PIOGGIA POSTI AL COPERTO”. E ci andò Biagia al cinema quella sera di pioggia. Con suo marito. Abbracciati. Abbracciati e innamorati. Biagia col pancione da luna piena. Niente di più romantico. “Balla coi lupi”. Era stata lei ad insistere nonostante la pioggia. Il film lunghissimo. Faceva freddo. Un freddo che entrava nelle ossa. E a Biagia batteva forte il cuore stretta al suo uomo, e sullo schermo Kewin Costner, dietro una cortina battente di pioggia.
A Biagia piaceva andare al cinema d’estate, all’aperto, sotto le stelle; ma quella sera di pioggia da non dimenticare. “Senti” diceva “Si muove” ed era la prima volta. Un fruscio strano. E lui appoggiava la mano e il fruscio spariva. Del film ricordava poco Biagia, ma quella sera l’aveva stampata nel cuore.

“E’ molto tempo che non vedo mio padre ……. ero ancora una bambina l’ultima volta che l’ho visto”.
Cinzia e Paco stanno seduti sullo scoglio. In disparte. Pietro con la chitarra e tutti gli altri in cerchio, lì vicino. E cantano. Una luna così.
“Da quando si sono lasciati con Biagia, mio padre se ne è andato. Ha venduto tutto ciò che aveva ed è andato a vivere in Germania. Mi manca tanto, mi manca. Anche a Biagia manca. Credo. Mio padre aveva una giostra. Quella che c’è lì all’inizio della passeggiata. Proprio quella. Coi cavalli, la carrozza, il camion dei pompieri e tutto quanto. E lui mi faceva sempre andare sulla giostra. L’aveva ereditata da suo padre, mio nonno e l’ha venduta. Adesso gira in camion e vive in Germania”.

Il vento ritornò a scompigliarle i capelli. Teresina sciolse la crocchia e li lasciò liberi di volare, come quando bambina correva lungo il torrente, coi capelli sciolti che saltavano sulle spalle e le violacciocche che ornavano le orecchie. Ce ne sono tante sulla riva del Maremola. Violacciocche bianche attorcigliate ai folti canneti. Sì perché il Maremola è un torrente la cui sorgente si trova a Isorella, qualche chilometro più a monte.
Com’era bello allora. Era bello correre, saltare, osservare le anatre col sedere in aria e la testa affondata nell’acqua. Gli anatroccoli in fila ordinata dietro mamma anatra, il cigno così bello e regale nell’acqua e così goffo sulla terra, (così è la natura, tenera, innocente, senza sofisticazioni). Sentire il profumo del mare, come adesso. Il vento glielo portava. Se lo sentiva sulla pelle, penetrare dentro. Ce lo aveva dentro il profumo del mare.
Il mare! Quali sorprese a volte sa donare.
Come quella volta. Una mattina di fine settembre. Il sole splendente, settembrino. L’aria dolce,mite. Il cielo azzurro pastello si confondeva all’azzurro pastello del mare. Tutto era limpido, trasparente. Irreale. E arrivarono come arriva un sogno, senza preavviso. Imprevisto. Scivolavano eleganti e leggiadri sulla superficie trasparente dell’acqua. Legati gli uni agli altri da un sottile filo invisibile. Erano in cinque e magnifici in tanta magnificenza. Cinque magnifici cigni.

Teresina li inseguì correndo lungo la riva.

A volte si avvicinavano quasi a voler farsi toccare poi si allontanavano formando un cerchio, un gruppo, una strana coreografia dettata da un loro intimo linguaggio. Senza perdere mai il contatto gli uni con gli altri. Una simbiosi perfetta.

Quando arrivarono alla foce risalirono il torrente. Seguendo un misterioso rituale, il cigno solitario, principe indiscusso del torrente si unì a loro e li seguì fuori dal corso d’acqua, nel mare.
Teresina li seguì con stupore finché poté e una grande malinconia s’impossessò del suo animo. Allora capì di aver assistito ad un evento straordinario.
L’armonia di quegli esseri misteriosi le lasciò un segno incorruttibile.

.... Chessmann, Vietnam, Sirhan.
Il 52% della gente pensava che la guerra
era sempre stata un errore,
verso l’aprile 1969 …..
Il profumo del mare nella pietra scavato. Come profughi in attesa, sulla riva, varia umanità e pensieri. Lei, la foresta, guarda quel pezzo di mondo come se fosse tutto il mondo. Nero lenzuolo il mare in tumulto. L’arco dell’orizzonte confonde le cose, la terra. Un boato supersonico rompe il silenzio azzurro. Pesci spaventati vomitano il mare, gabbiani arruffano il cielo. Anche un cane abbaia lì vicino, scatta e corre lungo la spiaggia, un uomo raccoglie un sasso e lo lancia nell’acqua, il cane si tuffa felice, l’uomo lancia un altro sasso ancora più lontano, il cane lo rincorre, il sasso affonda. L’uomo lancia ancora un sasso e un altro ancora ma il gioco è fasullo e il cane si è accorto del sasso che affonda, ritorna a riva, esce dall’acqua si sgronda, le gocciole d’acqua brillano come tanti minuscoli arcobaleni. L’animale è contento, un bimbo attenta alla sua coda, interviene la mamma che lo afferra per mano e lo allontana. Il cane si sdraia sul dorso, le zampe aperte per farsi grattare la pancia, un altro bambino punta il dito e ride, sta scavando una buca, la riempie di acqua, l’acqua scompare, succhiata dalla sabbia.

“Oh! la REX”
La giovane donna era messa come una turista d’assalto, lui un play boy da sballo. Abbronzatissimi. “No, guarda che si tratta di un cargo liberiano!” “Con tutte quelle luci un cargo?”
La nave scivolava lenta, sulla linea dell’orizzonte e la musica dell’orchestra sulla spiaggia lì sotto allietava la serata con belle canzoni. Anni sessanta.
“UNA ROTONDA SUL MAREEE ….”
Scesero sulla spiaggia a ballare sotto la luna. Piena. Una palla tonda nel cielo. Una striscia luminosa nel mare.
“E’ la REX, ti dico! Anche oggi l’ho vista. Una linea bianca all’orizzonte. Una trina leggiadra”.
La nave, sembrava, lentamente si stesse avvicinando.
E loro ballavano “IL NOSTRO DISCO CHE SUONAA ….” languidamente allacciati. “Guarda si è fermata!”.
Si bloccarono. Gli occhi fissi, stupiti. Sfavillanti, come le luci della nave ferma in mezzo al mare. Nel mare.
“Si è proprio fermata!”
“Ci aspetta!”
“Su dai non facciamola aspettare!”
“ Andiamo.”
Andarono e danzarono. I flauti del mare schiusero le onde dal serico respiro. Profondo.
Svanì la nave col suo carico di sogni. Si perse nella notte: la notte dell’oblio.
“VEDO GLI AMICI BALLAARE. MA TU NON SEI QUI’ CON ME ….”

“Ho vissuto un giorno nella terra di nessuno
Ho abbattuto gli argini della malinconia
Ti camminavo a fianco nel vuoto assoluto
Io sono il ghiaccio e la neve la terra il fuoco la sabbia
In questo mare inondato di rabbia”
“Ehi Paco Cinzia venite a sentire la nuova canzone! Così tra un arpeggio e l’altro è venuta fuori. Sarà per la luna, sarà per Sara che tutta nuda balla baciata dai raggi argentei in questa notte che mi sembra una magia e voi due che ve ne state lì in disparte”.
“Dai facci sentire” “E’ bellissima” “Senti diventerà il pezzo forte del nostro concerto” “Ma no c’è di meglio” “Guarda che con la modestia non si va da nessuna parte” “Io propongo che il titolo di questa canzone diventi il nome del nostro gruppo che ne dite” “Mi sembrate tutti un po’ matti” ….. “Beh però se insistete visto che il pezzo vi piace tanto l’idea è buona” Pietro era tutto contento. Ci teneva tanto a formare il gruppo “Siamo il primo ed unico gruppo musicale della zona dobbiamo ancora lavorare molto per mettere su tutto un concerto” “Secondo me siamo già a buon punto” “La questione è che dobbiamo ancora trovare l’affiatamento” “Le prove servono proprio per questo” “Dai ce la faremo” “Che ne dite se festeggiassimo con un bel bagno notturno?”
Sara si lanciò per prima in acqua “Su venite è un po’ fredda ma è bellissimo”.
Ad uno ad uno si convinsero e tolti i vestiti, così nudi, si immersero nell’acqua fredda che ancora non era stagione. La notte echeggiò dei loro canti e schiamazzi e il mare ancora gelido li accompagnò col gorgoglio delle onde.

A Pietra tutto si svolge in piazza “A Ciassa San Nicolò” Piazza San Nicolò. In quel gran palcoscenico che è la piazza principale di Pietra.
Il mercato del sabato mattina, il mercatino dei contadini, tre pomeriggi alla settimana, i concerti nelle sere d’estate, i saltimbanchi, il teatro dei burattini, la sfilata di moda, l’elezione della MISS e la processione del santo patrono e della madonna. Sacro e profano mescolati assieme. Tutto sotto la benevola benedizione di San Nicolò, il patrono, appunto.

…. Un milione di cadaveri in corsa
attraverso la 42esima strada
Edifici di vetro che sorgono più alti
trasparenti
alluminio ……
In questa mattina di Pasqua la spiaggia è un brulichio di persone. Punti colorati, indefiniti come un quadro fauve. Un tronco d’albero, spellato come i tronchi di Penone, inspiegabile presenza, troneggia, i rami tesi verso il mare.
Una donna grassa è seduta sul tronco, altri hanno appeso i vestiti sui rami, una coppia abbracciata è in vena di effusioni, delle sacche sono confusamente appoggiate. L’albero è straordinariamente integrato.
Una folata d’aria fredda smorza il caldo del sole, alle spalle le montagne sono ancora innevate, si respira un’atmosfera di calma ….. e …. di attese ….. tutto è sospeso.
Una signora ieri in treno leggendo il giornale ha tratto un profondo sospiro, intanto lei, la foresta, pensa forse con torto, che a Mustafà interessa unicamente il commercio di borse.
E’ mezzogiorno, qualcuno la chiama, chiude il libro di Ginsberg e assorta si avvia.

Esce di casa di buona mattina. La voce un po’ chioccia, saluta Sophia, chiunque lei incontri. Infila il caschetto sulla testa già grigia. Le chiappe robuste ben salde sul motorino.
Ha figli e nipoti Sophia. Una in Germania un’altra le vive vicino. Il figlio più grande che gira per casa ha un figlio piccino che vive lontano: capelli spioventi, lunghi e biondicci, il naso aquilino, la voce profonda da lupo di mare. E’ stato campione italiano di Surf e anche d’inverno, indossata la muta, cavalca le onde quando il mare è un po’ grosso. Gestisce una spiaggia, ed è l’unica che anche fuori stagione, offre le sdraio alle mamme e giochi ai bambini.
Ama i fiori e le piante, Sophia, e quando è il tramonto, con la pompa li bagna, pota la siepe e carica i sacchi sul furgoncino.
Va in bici, Sophia. Di dietro il canestro e la spesa, sul sellino davanti il nipotino dagli occhi di mare e i capelli di sole.
E’ dura, Sophia. Son fatte così le donne in Liguria, abituate da sempre a gestirsi da sole, gli uomini in mare.
E’ bigama Sophia.
Chi lo direbbe a vederla e sentirla, la voce un po’ chioccia. il corpo robusto, i capelli già grigi, che lustra la casa, bada a figli e nipoti, la madre già vecchia e i mariti.
E’ forte, Sophia.
La sera un po’ stanca carezza le foto dei due mariti già morti. Cambia l’acqua dei fiori e accende i lumini. Un lumino ciascuno. Per non fare torti a nessuno.
Ma lì in Liguria nessuno ci bada. Mogli, amanti, mariti, figli, abituati da sempre gli uomini in mare.

E’ mercoledì pomeriggio giorno di mercato dei contadini. Come consuetudine i banchi contornano la piazza protetti dall’ombra degli alberi frondosi. Oltre alla frutta e agli ortaggi i contadini offrono l’olio ed il miele di loro produzione.
Il caldo di luglio si fa sentire, anche se di tanto in tanto un refolo di venticello porta un po’ di sollievo. La piazza è stranamente gremita di persone, chi fa la spesa, chi mangia il gelato seduto sulle panchine lì intorno, chi seduto ai tavolini dei caffè si rinfresca con qualche bibita (che per l’aperitivo è ancora presto), bambini che giocano saltando le righe della pavimentazione, altri corrono sulle biciclette. Insomma c’è una grande animazione e ciascuno è intento nella propria occupazione, anche i colombi, sempre alla ricerca di un po’ di cibo da beccare, indifferenti si fanno gli affari loro. Tutto come da copione di sempre.
Così appare a prima vista.
Ma osservando con più attenzione ci si accorge che c’è dell’eccitazione nell’aria, come se dovesse accadere qualcosa d’insolito anche se tutti fanno finta di niente.
La piazza è un gran palcoscenico e lì c’è una recita …..

“il mare e’ umido”
“no, e’ bagnato”
“no, volevo dire, e’ umido il mare!”
Lui carino – Lei in crisi
Lui odorava di sole e di mare e portava il codino – Lei pallida, lunare
Lui tutto firmato, orecchino, e un brillantino incastonato sul canino – Lei … un po’ trascurata …..
Lui era un tipo – Lei si nascondeva dentro un libro.
Lui elastico e atletico con la tavola cavalcava le onde – Lei avvertiva che lui la osservava. Interessato.
Lui la riconobbe nella sua solitudine – Lei ….. ricordò ...... quella sera d’estate, al piano bar. Il pianista che suonava. E lui. Con una donna.
Belli, lucenti, griffati e amanti. Innamorati.
Lei lo riconobbe nella sensualità, e adesso, lui …. lì …. sulla spiaggia che cavalcava le onde …. solo. Bello …. e …. una tentazione.
Lei tinse i capelli, dipinse le labbra, vestì di rosso e si distese al sole – Lui cavalcava felice con la tavola le onde.
Si ritrovarono in quell’angolo di piano bar, il pianista che suonava le canzoni di sempre. Belli, lucenti, griffati, amanti, innamorati.
Così le sere d’estate.

“Signora …. Lei …. Si lei con quel naso per aria si tolga di lì per favore non vede che sta atterrando l’astronave?” La signora, l’astronave non la vedeva proprio e continuava a guardare in su, col naso per aria, tranquilla verso il campanile. “Signora si tolga di lì. Faccia qualcosa, fugga. Non vede che gli altri fuggono terrorizzati? Faccia così anche lei.”
L’astronave planò giù dal campanile, la folla fuggì terrorizzata.
“Bene, ma siete proprio bravi” tuonava nel megafono il regista o l’aiuto regista o chi per esso “Ad ogni modo ripetiamo la scena. Rimettetevi come prima. Come se foste lì per caso. Così. Lei signora” “Dice a me?” “Sì, lei. Quando vede scendere l’astronave….Cioè, quando io do il segnale, deve scappare, più spaventata”.
In piazza si sta girando la scena di un film di fantascienza e la partecipazione è entusiasta. Promotori del film un gruppo Rock ligure. Un’occasione da non perdere. E poter così raccontare agli amici ritornati in città “Sai, quest’estate a Pietra ho partecipato ad un film. E’ stato grandioso. Un film di fantascienza, l’astronave che atterrava in piazza, davanti alla chiesa mentre c’era il mercato e….. sai il mio nome risulterà tra i titoli!

Le luci sul palco sono spente, gli strumenti musicali in malinconica solitudine. Canzoni Rock in sottofondo. Gente che va, gente che viene. Chi mangia il gelato, chi sposta pazientemente il peso del proprio corpo ora su di un piede ora sull’altro, i più fortunati occupano le sedie disposte in fila ordinata nel mezzo della piazza, altri siedono sulle panchine e altri ancora sui bordi delle grandi fioriere.
Siamo in piazza Rosselli, un tempo conosciuta anche come piazza del 2000 per via del grande magazzino sotto i portici che ora non c’è più. E tutto è in attesa.

Camminava lungo la riva del mare nell’acqua che andava e tornava, la crocchia disciolta. Gli occhi spenti ripiegati nella malinconia. Una malinconia d’autunno.
Il mare piatto. Intorno, un grigio ovattato. Alto il grido dei gabbiani.
Dalla sabbia, improvviso, s’alzò un refolo di vento. Portò un canto di sirene e tutto si colorò d’azzurro. Di un azzurro trasparente. Luminoso. Uno spettacolo meraviglioso s’aprì agli occhi ciechi di Teresina.
In quel palcoscenico naturale comparvero loro, i cinque magnifici, i cinque magnifici cigni. Con loro il principe del torrente.
Le guance accese, gli occhi scintillanti di luce, Teresina li seguì, come quel mattino di settembre, quando era bambina. Allora i magnifici cinque guidati dal principe del torrente, come candidi angeli la presero per le vesti e la portarono con loro nel mare azzurro. Trasparente.
“Addio Teresina” sussurrò il vento. “Addio”.

Il concerto è incominciato.
Uno spazio apposta per le Band locali. Tre o quattro Band per serata. I ragazzi sono contenti. Una bella opportunità per farsi conoscere.
Cinzia saluta il pubblico e anche Biagia. E’ commossa ed emozionata.
“Siamo un gruppo di ragazzi tutti di Pietra, tranne uno, Paco, il nostro fantastico batterista che è di Genova, ma ormai pietrese di adozione. Si può dire che qui si è trasferito. Un bell’applauso per lui e per tutti noi. GRAZIE!!!”
La musica parte. Inonda la piazza e anche i carugi d’intorno. Ora è dolce, ora è aspra, ora è lenta come un Soul, ora è dura e forte come il Rock. E Cinzia canta. La sua voce si dispiega come la musica. E’ fatta. La folla applaude. E Cinzia è felice. Almeno stasera è felice.

“Andate fratelli, andate in pace”.
I portali della chiesa di San Nicolò erano spalancati. L’altoparlante diffondeva l’omelia del vescovo in tutta la piazza gremita di folla. I crocefissi alti ornati d’argento, pesantissimi, portati dai penitenti. La banda che suonava solenne le ultime note. Le figlie di Maria in coro con le laudi. Banchetti di gadget con collanine luminose e palloncini. Banchetti di torrone e zucchero filato.
Tutto spalancato sulla piazza.
Biagia si era fatta largo a fatica tra la folla per entrare in chiesa. Raggiunta l’edicola di San Nicolò accese una candela, s’inginocchiò, le mani congiunte in preghiera. Poi si avviò all’uscita. La chiesa illuminata, le candele accese, la folla di fedeli e di curiosi, tutto sembrava irreale agli occhi di Biagia.
“Ma sei proprio tu! Come sei bella con quel vestito” “E’ il vestito del mio compleanno” “Ah! E’ il tuo compleanno?” “No, il vestito è del giorno del mio compleanno” “Dio Biagia incontrarti qui. Dopo tanto. Tutti questi anni. Mi sembra un sogno” Biagia sorrise “Lui le stava porgendo l’acqua benedetta. “Chi ti ha portato qui, adesso?” Biagia chiese …. più a sé stessa.
Si avviarono come se nulla fosse successo, annullando anni di assenza. Lei e suo marito arrivato dalla Germania non si sa come.
Presero il gelato guardarono i fuochi. Vicini e lontani. Guardinghi e contenti.
La folla seguiva il rituale di sempre. Come un lungo serpente si avviava rumorosa verso casa. La festa era finita.
Si ritrovarono soli a camminare sulla spiaggia. Il fruscio delle onde riempiva di calore la notte d’estate. “ Oh! Guarda la REX . La nave dei sogni”.
“Biagia ti amo” “Ti amo anch’io.”

La guerra di Bosnia è finita ma ci sono tante altre guerre mai cominciate e mai finite. Ai potenti interessa il commercio delle armi e il petrolio.
Mustafà non va più in giro col carico di borse. Si è organizzato. Adesso ha un campionario con tanto di fotografie e un vasto assortimento di merci caricate s’un furgone. Gli affari vanno bene e lui non fa più tanta fatica. E’ contento Mustafà e ha messo su famiglia.
Ma un giorno, forse una spiata, lo ferma la polizia. Gli sequestra la merce, il furgone e gli fa un foglio di via. Se ne va Mustafà, con la sua famiglia. Un sogno infranto e tanto amaro in bocca. Ma Mustafà non rinuncia e giura a sé stesso che tornerà lui la moglie e i figli che qui sono nati. Loro non sono non saranno né di qui né di là.
E riprende il cammino, la storia.

“Ciao, sono tornato. Non avere paura. Non mi riconosci? Eravamo amici ricordi? E’ vero hai ragione è passato un anno, ma io ho scritto una poesia per te. Se mi ascolti adesso te la leggo”
A Pietra, su al Trabocchetto, una collinetta che la divide in due c’è un parco botanico con tanto di alberi, vasca con i pesci rossi, le tartarughe con gli occhiali e in una grande gabbia che funge da recinto una vecchia volpe triste e malandata.
Il poeta declamò la sua poesia mentre la volpe indifferente rimaneva rincantucciata nella sua tana. Una buca dalla quale fuoriusciva il suo musetto arguto e gli occhietti tristi.
“Su, dai, non avercela con me!” supplicava il poeta.
La volpe doveva averla portata lì Giada l’amica degli animali. E’ lei che se ne occupa portando loro il cibo e curando le loro ferite. Come quel gabbiano reale che aveva l’ala spezzata. E adesso che è guarito se n’è volato via.
“E il gatto dov’è finito?” continuò il poeta. La volpe sempre triste.
“Ah, ho capito! Ecco perché l’anno scorso facevi tutti quei salti fino al tetto della grande gabbia. Era per liberarti di lui”.
Il gatto, che aveva dato tanto fastidio alla volpe, se ne stava tutto il giorno e anche la notte accovacciato sul tetto.
“Non dava nessun disturbo, perché l’hai scacciato?”
La volpe sempre indifferente.
D’un tratto scappò dentro la casetta di legno, dove si rifugia la notte, infastidita da un gruppo di persone chiassose, ma, come queste si furono allontanate, ritornò a infilarsi nella buca.
Allora il poeta capì che la volpe, con astuzia tutta femminile, fingeva indifferenza e tutto contento, tornò tutti i giorni a trovarla, per raccontarle i fatti della vita come ad una vecchia amica.

A Finale c’è un castello. Il castello Govone. Ora diroccato, ma i finalesi di buona volontà lo stanno riportando a nuova vita. Organizzano visite guidate notturne con tanto di spettacolo che riprende le vicende dell’epoca, ed è tutto volontariato. C’è anche una fortezza. E da lì partiva la via del sale e su quella via passò l’Infanta che andava sposa al Borbone.

Anche a Pietra c’è un castello. Ben conservato con la torretta e tutto. Adesso c’è un ristorante ed una discoteca. Da lì, spiace dirlo, passa anche la droga.
Nella casa di una nobile famiglia vi ha soggiornato anche Napoleone e nel 1795, in seguito alla battaglia navale tra inglesi e francesi, vi sbarcò l’ammiraglio Nelson, allora capitano, mentre Garibaldi, più modestamente, ha soggiornato in una umile casetta in riva al Maremola.

Due possenti gru affondano nel cielo. Sono le gru del cantiere navale attivo dal 1916 che ha subito periodi di prosperità a periodi di crisi. Adesso è gestito da una società di fuori. L’ultimo varo di una nave è stato negli anni ’80.
Sono stati allestiti, all’interno del cantiere, anche due spettacoli di Pippo Del Bono.
“La rabbia” un omaggio a Pasolini, e “Itaca” poesia di Kavafis. Gridando dentro un megafono i versi della poesia, Del Bono ha condotto la folla di spettatori, attraverso i vari capannoni della struttura industriale, trasformata magicamente (con la bacchetta di Sim Salabim) in uno scenario fantastico, accompagnato da angeli mongoloidi, trans appesi a cavi semoventi e come usciti dalla pancia della balena, un popolo di personaggi assurdi e grotteschi, svelati come in un sogno da un sipario in acciaio, cui fungeva da fondale lo scheletro dello scafo di una grande nave e, sempre guidati dai versi gridati di Kavafis, gli spettatori-viaggiatori, come bambini stupiti, si sono ritrovati in una grande sala, dove una flotta di barchette tutte di carta, emblematicamente indicavano la via dell’avventura, del sogno, per approdare, infine, nel luogo del varo delle navi, dove salpare verso l’ignoto, sotto una luna splendente, il mormorio della risacca accompagnata dalla voce di una viola da gamba, mentre un piccolo uomo sordomuto, Bobò, ha tratto dal profondo del suo silenzio, con piccoli gesti, la magia della sua poesia.

Finale è stata una repubblica marinara che si contrapponeva al dominio di Genova.
I Del Carretto furono i signori del Finale, come dicono i finalesi e anche se Finale oggi può contare su un porticciolo per barche da diporto ….
a Pietra, il mare, è molto, ma molto più mare!.

Questo mare così grande
Questo mare così profondo
Questo mare così vero
Questo mare così nostro
Così vivo tenero grande

e immenso

Questo mare così libero
come il volo di un gabbiano
Questo mare così forte
Questo mare così nostro
Questo mare - il nostro mare

S.C.

Edoardo Sanguineti - l'ultimo intellettuale

2010-05-18T23:19:00.013+02:00

Ironico, colto, raffinato, dissacrante, rigoroso, onirico.

Così Sanguineti ha condotto attraverso una sapiente classicità di fondo, un percorso del tutto personale verso una contemporaneità di pensiero, regalandoci, come nelle interviste racchiuse in questo libro, uno sguardo aperto a 90° sui temi che hanno caratterizzato la cultura del '900, divenendo lui stesso discusso e indiscutibile protagonista.

PER LE VITTTIME DELLA MAFIA 20 marzo 2010

2010-03-29T21:33:00.056+02:00

ASSOCIAZIONE CULTURALE DUE FIUMI

Sono ormai alcuni anni che l'Associazione Culturale Due Fiumi nell'ambito del Concorso Letterario Garcia Lorca che dal 2006 gode del patrocinio della Provincia di Torino assegna un "Premio alla Cultura" che viene conferito a personalità e/o associazioni che si siano distinte particolarmente nel campo socio-culturale.
Nel 2006 tale premio è stato assegnato alla professoressa Ida Abate, che fu insegnante di liceo del giudice Rosario Livatino, autrice del libro "Il PICCOLO GIUDICE - Fede e giustizia in Rosario Livatino - Prefazione Oscar Luigi Scalfaro. "Riconoscendo nel suo messaggio per la legalità il contributo determinante che le donne siciliane danno alla lotta contro la mafia".

Sulla rivista "Corrente Alternata" n. 3 anno 2006/2007 pag. 19 abbiamo ricordato l'evento con questo breve articolo:

Abbiamo ascoltato mille volte le parole di Bertod Brecht: "Triste è quel paese che ha bisogno di eroi". Noi non crediamo che il giudice Rosario Livatino, nonostante le sue eccezionali qualità morali e intellettuali, i grandi meriti di magistrato (riconosciutigli, anche da coloro che Egli avvervasa), la sua onestà costantemente esercitata con impegno e sacrificio, intendesse diventare un eroe.

Non è giusto aspettarsi da una persona, a qualsiasi livello essa operi, di sacrificare la propria vita per gli errori, per l'insipienza, per la disonestà altrui. Specie se costoro hanno la responsabilità ufficiale di un Paese. Un Paese che si nasconde dietro gli eroi, che sa solo applaudire ai funerali, dovrebbe coprirsi la faccia.

Rosario Livatino, giovane giudice siciliano, viene assassinato a soli trentotto anni, reo di essere "pericolosamente onesto"; ma come può essere mai quel Paese dove è possibile essere condannati a morte per il reato di onestà. Onestà e coraggio, morale e fisico, perché Livatino, in un dato momento, comprende di essere condannato, eppure non torna indietro. Un anno prima era stato ucciso, insieme al figlio, il giudice Antono Saetta e lui, il giudice Rosario Livatino, "sa quel che l'attende". E' in quel momento che diventa un eroe. E altrettanto crediamo lo intuissero Giovanni Falcone e Paolo Borsellino, essi tutti sapevano di essere in pericolo, come tanti altri prima e dopo. Dei miserabili e assassini ne hanno fatto degli eroi.

Ma certamente onestà e coraggio vanno riconosciuti a Ida Abate, l'Autrice di questo libro. Lei che è stata insegnante di liceo del giovane Livatino, pure lei donna dalle alte doti morali. Ieri è stata ricevuta a Palazzo Cisterna, sede della Provincia di Torino. Era presente anche il Procuratore Giancarlo Caselli che ebbe a conoscere l 'ambiente siciliano, per le sue lotte, e la prof. Laura Romeo, rappresentante di "Libera".
Anna Maria Gallo

Torino 24 Ottobre 2006

Ecco un passo assai significativo della conferenza tenuta da Rosario Livatino su "Fede e Diritto" tratto dal libro. (pag. 78/79).

Compito del magistrato è quello di decidere. Orbene, decidere è scegliere e, a volte, scegliere fra numerose cose o strade o soluzioni. E scegliere è una delle cose più difficili che l'uomo sia chiamato a fare. Ed è proprio in questo scegliere per decidere, decidere per ordinare, che il magistrato credente può trovare un rapporto con Dio. Un rapporto diretto, perché il rendere giustizia è realizzazione di sé, è preghiera, è dedizione di sè a Dio. Un rapporto indiretto per il tramite dell'amore verso la persona giudicata. Il magistrato non credente sostituirà il riferimento al trascendente con quello al corpo sociale, con un diverso senso, ma con uguale impegno spirituale. Entrambi però, credente e non credente, devono nel momento del decidere dimettere ogni vanità e, soprattutto, ogni superbia; devono avvertire tutto il peso del potere affidato alle loro mani, peso tanto più grande perché il potere è esercitato in libertà autonoma. E tale compito sarà tanto più lieve quanto più il magistrato avvertirà con umiltà le proprie debolezze, quanto più si ripresenterà ogni volta alla società, che somma così paurosamente grande di potere gli affida, disposto e proteso a comprendere l'uomo che ha di fronte e a giudicarlo senza atteggiamenti da superuomo, ma anzi con costruttiva contrizione. Ed ancora una volta sarà la legge dell'amore, la forza vivificatrice della fede a risolvere il problema radicalmente. Ricordiamo le parole di Cristo all'adultera: "Chi di voi è senza peccato scagli la prima pietra". Con esse Egli ha additato la ragione profonda della difficoltà: il peccato è ombra e per giudicare occorre la luce e nessun uomo è la luce assoluta. Compito del magistrato non deve quindi essere solo quello di rendere concreto nei casi di specie il comando astratto della legge, ma anche di dare alla legge un'anima, tenendo sempre presente che la legge è un mezzo e non un fine. Verità che ritroviamo nelle parole che Gesù ebbe a pronunziare quando, secondo Marco, a proposito dello spigolare in giorno di sabato, rivolto ai farisei: "Il sabato è fatto per l'uomo e non l'uomo per il sabato".

Nota: Prma di iniziare la trattazione del tema, Rosario dichiarò che la conferenza era frutto di uno studio approfondito delle opere del giudice Piero Pajardi, presidente del tribunale di Milano, dalle quali aveva ripreso dei passi che nel suo testo non risultano virgolettati, poiché egli non pensava assolutamente a una pubblicazione. La relazione è riportata integralmente nella sezione "Documeni" del presente lavoro.

Nella stessa occasione è stato assegnato il premio speciale "Corrente Alternata" periodico culturale dell'Associazione alla dottoressa Gabriella Ebano per il suo libro "Felicia e le sue sorelle - Dal secondo dopoguerra alle stragi del '92 - '93 - venti storie di donne contro la mafia".

Gabiella Ebano, laureata in Storia, vive tra Roma e la Sicilia, terra natale del padre, dove svolge attività di fotografa in campo sociale ed etnografico.

Il libro raccoglie venti testimonianze di donne coinvolte in quanto madri, sorelle, mogli, di vittime uccise dalla mafia.

In ricordo di Felicia Bartolotta.

Sono tante le parole che avrei per ricordare la signora Felicia, ma per quano se ne possa parlare, è sempre poco per descrivere il suo immenso coraggio, la stupenda umanità e anche la sua sottile ironia.

L'ho conosciuta realitivamente tardi, circa due anni fa, ma da allora ho cercato, ogni volta che andavo a trovarla, di "assorbire" il più possibile gli insegnamenti di questa stupenda Maestra di vita.

Le amicizie vere non si misurano in base al tempo, ma all'intensità del rapporto, alle frequentazioni e alle assonanze delle anime, e quando sono realmente forti proseguono al di là delllo spazio temporale e corporale, anche sfidando le leggi imperfette e crudeli della morte.

Più volte ho ricordato alla mia cara amica come Lei, nell'aspetto ma soprattutto nel carattere forte e determinato, mi ricordava la mia cara nonna materna; e Lei era sempre pronta ad ascoltare i miei racconti, spesso molto drammatici, e mostrava, con vera partecipazione, la vicinanza emotiva verso una donna mai conosciuta, se non attraverso i miei ricordi. Non solo. La signora Felicia sembrava quasi dimenticare e mettere da parte il suo dolore immenso di madre alla quale la mafia ha tolto per sempre la gioia di vivere da quell'orribile notte del 9 maggio 1978.

Grazie, cara amica. Restaci nei tanti momenti bui che, purtroppo, il futuro tenterà, come trappole, di riservarci. Riscaldaci il cuore anche quando penseremo di non farcela più. Fai risuonare la tua esile voce come quando ripetevi senza sosta: " Non abbassate mai la testa!" e noi affronteremo senza paura i mille draghi pronti ad ogni angolo per divorarci.

Ancora grazie, Felicia.

Gabriella Ebano

Le fotografie e il brano di Gabriella Ebano sono tratti da "Il giornale di Cinnisi" mensile di informazione di Cinnisi, Terrasini e Punta Raisi (http://www.ilgiornaledicinnisi.it/) diretto da Giuseppe Biundo. Numero speciale Felicia e successivamente pubblicato su "Corrente Alternata" N. 3 anno 2006/2007 pag. 1/17.

Torino, 24 ottobre 2006

"Reagire alla mafia con la voce di donne". Titola così l'articolo di Rachele Masci che presenta il libro "Felicia e le sue sorelle". Ma non dobbiamo dimenticare le donne della mafia, quelle che l'anno appoggiata, corresponsabili almeno moralmente dei crimini dei loro uomini. Le donne possono essere diverse, ma non migliori degli uomini. Non si fanno sconti a nessuno, benché in una certa società siano esse a vestirsi di nero, a portare il lutto, a piangere forte: ma non c'è sororanza tra queste donne.

Soltanto con la coscienza della responsabilità per le proprie azioni ci si può salvare. I giovani sono la speranza, si dice, ma quale peso per tutte queste giovani persone alle quali viene offerto ben poco, in tema di speranza per il loro futuro personale. Essi debbono assistere quotidianamente a sfoggi di auto, di gioielli, di abiti sfarzosi, a sfoggi di denaro facile, a dichiarazioni oltraggiose di potere che fanno credere sia facile arricchirsi, persino entrando in politica.

Ebbene, tutto ciò indebolisce i nostri giovani, quelli a cui si guarda come la speranza per il futuro. Ma senza lavoro essi diventano facili prede della mafia.

Ma ritorniamo al bel libro della dottoressa Gabriella Ebano: esso risuona di una coralità di voci di accusa e di testimonianze degno di un'antica tragedia greca. Cori antichi di cui ancora risuonano le antiche pietre di Siracusa.

Di mafia parlò pure, con ironia ma con accento veritiero, Tomasi di Lampedusa, ricordando l'attonito Chevallery che i morti di mafia erano uno spettacolo insolito, persino già nel '700 e prima ancora.

Ma sempre parole, parole. E tanta assenza, perché se esistono il pavido e il disonesto, gli onesti sono molti di più e si aspettano di essere aiutati, anche a formare una coscienza di Stato, di appartenenza, di legalità, a guardare alla mafia non come qualcosa che è quasi una tradizione della normalità. Occorre che gli onesti, che sono numerori, sappiano riconoscere i propri diritti e a far vergognare gli altri.

Ancora parole, sempre facili a pronunciarsi. Come don Abbondio: " .... sono io che ho a che fare con i ribaldi".

La signora Ebano è stata ricevuta ieri insieme alla professoressa Ida Abate a Palazzo Cisterna, sede della Provincia di Torino. Era presente anche il Procuratore Giancarlo Caselli che bene ebbe a conoscere l'ambiente siciliano, per le sue lotte.

Anna Maria Gallo

Due giornate particolari

Sono le quattordici. E' una giornata grigia di fine ottobre. Ci troviamo all'aereoporto Sandro Pertini di Caselle in attesa dell'atterraggio degli aerei provenienti dalla Siclia e precisamente uno da Catania e l'altro da Palermo, da dove sbarcheranno la prof. Ida Abate, già premiata nell'ottava edizione del nostro concorso letterario del 1997, ed incontrata fugacemente al Festival Europeo della Poesia di Taormina nel 2001, e la dr. Gabriella Ebano giornalista, fotografa, volontaria in zone di crisi e quant'altro, che abbiamo conosciuto in occasione dell'inaugurazione della sezione chierese di "Libera" (Associazione di Associazioni contro le mafie fondata da Don Ciotti).

Sbarcata per prima la Ebano da subito si è immersa e ci ha immersi in una vivace conversazione.

Dopo un certo tempo indeterminato di questo full immersion ci accorgiamo che si stava avvicinando con un po' di circospezione una garbata signora con tanto di valigia. Travolti dall'esuberante dialettica di Gabriella ce la siamo lasciata sfuggire. La garbata signora con tanto di valigia non era altri che prof. Ida Abate che poverina si era recata in sala d'aspetto aspettandoci pazientemente per tutto quel tempo indeterminato.

Dopo aver lasciato del due gentili signore all'albergo (ospitate dalla Provincia di Torino, che per la prima volta ha conferito il patrocinio al Concorso Letterario Garcia Lorca), improvvisati chaperon ci ritroviamo intorno ad un tavolo per la cena al circolo ARCI Aldobaraldo, in compagnia di Rosanna Brufferio che si è rivelata preziosa segretaria della Consigliera Luisa Peluso, Presidente della Nona Commissione "Pari Opportunità - Relazioni Internazionali" che, nonostante la sua carica istituzionale ha conservato la stessa freschezza e grinta di quando ventenne, dirigeva l'occupazione di una fabbrica tessile. La bella serata è stata arricchita anche dalla presenza di Gino Nicosia e Pietro Polito mentre la prof. Ida Abate è stata il punto focale della bella compagnia.

Per la presenazione dei due libri la Provincia ha messo a disposizione la Sala dei Consiglieri di Palazzo Cisterna con la partecipazione del Presidente della Giunta Provinciale dr. Antonio Saitta, del Procuratore Generale della Repubblica dr. Giancarlo Caselli, della prof. Laura Romeo rappresentante dell'Associazione "Libera" e della Consigliera Luisa Peluso anima e fautrice di tutta l'operazione. Coordinatrice Paola Zoppi.

E' stato con viva emozione che davanti ad un folto pubblico, compreso alcune classi di scuole infeiori, la prof. Ida Abate autrice del libro "Il Piccolo Giudice", instancabile nella sua missione, ha parlato ancora una volta della vicenda umana e professionale del giudice Rosario Livatino che lei conosceva molto bene in quanto era stato suo allievo di liceo ed ora sua infaticabile paladina dopo che è stato ucciso dalla mafia.

Gabriella Ebano autrice de: "Felicia e le sue sorelle", libro che raccoglie venti interviste fatte a donne che in qualche modo legate alle vittime innocenti della mafia, e quindi contro la mafia, ha raccontato come dall'incontro con Felicia Bartolotta, madre di Peppino Impastato, donna di estremo coraggio, stupendamente umana nella sua sottile ironia, sia nato il primo passo che ha generato uno spontaneo passaparola, che ha legato come un filo invisibile, ma tangibile, da donna a donna, da vicenda a vicenda, le succesive interviste.

Composta, garbata, quasi professorale Ida Abate, ciclonica, coinvolgente Gabriella Ebano.

A concludere l'incontro l'appassionato, quasi arrabbiato intervento della prof. Laura Romeo, che rappresentante di "Libera" esordisce sorprendendoci: "L'obiettivo di Libera, è quello di scomparire" Con questa provocazione intende farci capire senza mezzi termini, che se non ci fosse la mafia, non ci sarebbero eroi e non ci sarebbe bisogno di un'associazione come Libera. Lei che ha vissuto come moglie a fianco del Procuratore Generale Giancarlo Caselli sacrificando per anni l'intimità e la libertà della sua famiglia perchè suo marito necessita di scorta.

Infine, a coronare l'incontro, una profonda e amara riflessione del Pocuratore Generale Giancarlo Caselli, seguito da un dibattito con le scolaresche ed il pubblico presente.

E per concludere nel ringraziare tutti coloro che hanno contribuito e partecipato a queste due giornate molto intense in particolare vorremmo ringraziare la Consigliera Luisa Peluso per la sua disponibilità e l'aperta partecicipazione che ci ha ricordato, il mattino successivo, nell'ambito della premiazione del Concorso Letterario Garcia Lorca, dove sono state consegnate le targhe alla prof. Ida Abate e alla dr.Gabriella Ebano, in un appassionato intevento, vissuto sulla propria pelle, come la disumana precarietà, provocata dall'arroganza e protervia mafiosa, abbia costretto persone, che non erano in condizioni di potersi ribellare, ma che non accettavano quella situazione, ad emigrare altrove, verso una prospettiva di futuro, lavoro e libertà.

Silvana Copperi

Luigi Tribaudino

i duecento anni di Chopin

2010-03-09T22:08:00.005+01:00

Notturno n.12 in Sol Maggiore Op. 37 n. 2 (Andantino)

La tradizione associa questo notturno con Majorca, dove Chopin e George Sand passarono l'inverno 1838.

Pù di uno scrittore si è soffermato su questa tradizione, collegando la musica in maniera fantastica, ma anche affascinante, con il racconto che la Sand fece del loro viaggio all'isola:

"Il timonere, per tenersi sveglio, cantò tutta la notte, ma con una voce così dolce e sommessa da pensare che egli temesse di svegliare gli uomini di quarto o che egli stesso fosse mezzo addormentato.

Non ci si stancava di ascoltarlo perché il suo canto era del genere più strano:

Egli teneva un ritmo e una modulazione completamente diversi da quelli a cui eravamo abituati e sembrava che lasciasse andare la voce a casaccio ... Più che una canzone era un sogno ad occhi aperti, una specie di aleggiare incontrollato della voce con cui la mente ha ben poco a che fare, pur mantenendo il tempo con il rollio della nave, con il debole suono dell'acqua scura, sembrando una vaga improvvisazione, limitata nondimeno da una dolce monotona forma".

San Gillio - 29 gennaio - serata di letture "Per non dimenticare"

2010-01-31T15:05:00.129+01:00

La serata è stata promossa e organizzata dalla prof. Maria Grazia La Monica, Vice Presidente della Sez. Intercomunale dell'ANPI di Alpignano con la collaborazione del Laboratorio Teatrale dell'UNITRE di San Gillio, ed ha avuto luogo nella sede parrocchiale, messa a disposizione dal parroco Don Beppe Bagna.

Alla serata sono intervenuti il Partigiano Combattente Guido Carbi, il Consigliere Regionale Nino Boeti e Guglielmo Meltzeid, figlio di Gustavo Meltzeid, internato a Mathausen e autore del diario in parte già pubblicato e in parte riversato su computer dalla prof. M.G. La Monica, in attesa di pubblicazione.

dei testi letti alcuni sono tratti da libri altri sono stati scritti dai lettori stessi.

Nicoletta Molinero che come un fil rouge ha legato i vari brani ha letto con passione da: "La notte" di Elie Wiesel

“Mai dimenticherò quella notte, la prima notte nel campo, che ha fatto della mia vita una lunga notte e per sette volte sprangata.

Mai dimenticherò quel fumo.

Mai dimenticherò i piccoli volti dei bambini di cui avevo visto i corpi trasformarsi in volute di fumo sotto un cielo muto.

Mai dimenticherò quelle fiamme che bruciarono per sempre la mia Fede.

Mai dimenticherò quel silenzio notturno che mi ha tolto per l’eternità il desiderio di vivere.

Mai dimenticherò quegli istanti che assassinarono il mio Dio e la mia anima, e i miei sogni, che presero il volto del deserto.

Mai dimenticherò tutto ciò, anche se fossi condannato a vivere quanto Dio stesso. Mai. […]

Elie Wiesel, La notte, Edizione Giuntina, Firenze 2001, pp. 39-40

Memorie personali

Sto leggendo il libro di Gianni Oliva "L'ombra nera" che parla delle stragi fasciste che noi, di una certa età, ricordiamo molto bene e sappiamo che molte famiglie hanno vissuto quelle tragedie.

Nel capitolo Cronolgia che tratta il periodo che corre dal settembre 1943 a maggio 1945 ho trovato le uccisioni e le rappesaglie avvenute nel mio paese "Barletta".

Ci sono i nomi di 12 civili, 13 vigili urbani e due addetti alla nettezza urbana che sono stati massacrati e io mi ricordo dove: è stato vicino al muro della Posta Centrale.

Tanti altri sono stati portati via e non sono più tornati, compreso mio fratello.

Io ricordo tutto, anche se allora ero solo una ragazzina.

Angela Lanotte

Un fascista piccolo piccolo

Ottobre 1938, Militello Val Catania - via Vincenzo Natale.

In questa via, tutti i giorni, le bancarelle di frutta e verdura venivano esposte davanti alle porte delle abitazioni dei vari fruttivendoli per la vendia dei loro prodotti.

In questa strada un ragazzino di sette anni (Salvatore, mio zio paterno), giocava facendo rotolare un cerchio zigzagando tra i passanti: tra questi un maestro elementare che, cercando di evitare il cerchio, perse l'equilibrio e cadde a terra.

Il maestro, visibilmente innervosito, si rialzò e chiamò a sé il ragazzino, il quale, rammaricato di quanto successo, gli si avvicinò chiedendogli scusa: "Mi perdunasse, signor maestro!" per tutta risposta il maestro gli diede un ceffone.

Tutto questo avvenne davanti alla bancarella della nonna di Salvatore (la mia bisnonna), una donna anziana di circa sett'antanni che si faceva aiutare dalla nipote diciottenne a sevire i clienti. La ragazza nel vedere la reazione esagerata nei confronti del cuginetto, girò attorno al maestro rinfacciandogli il fatto che Salvatore gli aveva chiesto scusa.

Questa reazione scatenò l'applauso di tutti i presenti perché il maestro faceva parte della segreteria del Partito Fascista e usava la sua posizione per far elevare dai vigili contravvenzioni ai rivenditori, anche per le situazioni più insignificanti come la caduta di un cartellino del prezzo.

Il maestro si allontanò dirigendosi alla sede del partito dove convocò il comandante dei vigili, il vicepodestà e il medico pediatra del paese.

Nella riunione che seguì, venne emessa, con effetto immediato, un'ordinanza di sospensione della licenza di vendita della mia bisnonna per tre mesi; a nulla servirono i pianti di disperazione e i chiarimenti sull'accaduto da parte della donna.

Il vicepodestà, in una pausa della riunione, confidò al medico pediatra la sua preoccupazione per il proprio figlio di appena un mese, che non cresceva come avrebbe dovuto.

Il medico, alla fine della riunione, si recò alla casa del vicepodestà e constatò che effettivamente il piccolo era sottopeso e che il problema era dovuto alla scarsità di latte della mamma e anche il latte di capra non era un integratore sufficiente.

Il medico pensò un momento e, rivolto ai genitori del bambino disse: "sentite, andando a comprare la verdura da Salvatrice a maenza (mia nonna) l'ho vista allattare suo figlio, provate a chiederle se è disposta ad allattare anche il vostro bambino. In poche settimane si metterà sicuramente a posto".

In quello stesso giorno un vigile si pesentò al negozio di mia nonna dicendole che doveva seguirlo fino alla sede dei vigili. Durante il tragitto, mia nonna cominciò a pensare al motivo di quella convocazione e le venne in mente che poteva essere perché il ragazzino col cerchio era suo figlio e quindi ci sarebbe stata una sospensione anche per lei, oppure perché non aveva ancora pagato una multa per la caduta accidentale di un cartellino del prezzo.

Arrivati alla sede dei vigili, mia nonna venne accompagnata nell'ufficio del comandante dove trovò anche il vicepodestà e il medico, il quale cominciò a farle i complimenti per come cresceva bene il suo bambino ma subito fu interrotto dal vicepodestà che disse: "deve allattare anche mio figlio!" (all'epoca non si chiedeva ma si comandava) poi, continuando, promise che, per la sua magnanimità, attraverso il Partito avrebbe fatto annullare la multa e l'ordinanza di sospensione nei confronti di sua madre.

Mia nonna non ebbe altra scelta che accettare quindi, per alcune settimane, si recò tre volte al giorno ad allattare quel bambino che divenne così fratello di latte di mio padre.

Silvia Scirè

Mentre Silvana Porzio ha letto dal libro: "Borgo San Paolo" (di Torino) curato da Federico Calosso con la prefazione di Diego Novelli l'episodio in cui venne ucciso il giovane partigiano Dante Di Nanni in uno scontro a fuoco dalla finestra di casa sua con i repubblichini. L'emozione di Silvana Porzio è stata forte in quanto lei abitava proprio di fronte alla casa di Dante di nanni.

Per non dimenticare

Ricordare per non dimenticare!

Si, (parole sante). Ricordare per non tornare al passato.

Alle sofferenze di un popolo che ha segnato profondamente la storia di vecende dolorose. Disumane.

Ricordare, perché purtroppo, il razzismo esiste ancora!

Per il colore della pelle, razza, religione, interessi materiali.

Perché tutto ciò non dovrebbe più succedere.

Ci vorrebbe un notevole spunto di riflessione per una ricerca di giustizia, di fiducia nei valori alla base della onvivenza umana, avere più rispetto dell'uomo verso l'uomo.

Se tutti capissero, se nel cuore di ognuno entrasse più saggezza, più amore:

solo così non si avrebbe più paura.

Maria Di Rosa Ghio

Daniela Spagnol ha letto dal libro di memorie pubblicato dall'UNITRE di Borgio Verezzi un episodio accaduto a Pietra Ligure, località vicina, che racconta come una ragazza in una retata in casa sua sia riuscita a salvare gli uomini, tra cui il suo fidanzato, che nascondeva in cantina, ricordandosi, (miracolosamnete) di aver visitato un paesino in Germania che guarda caso era il paese dove era nato e cresciuto l'ufficiale tedesco che comandava la pattuglia di rastrellamento.

Posto di blocco

di Luigi Tribaudino

lettura Silvana Copperi

Le due donne, stanche morte dopo una giornata di lavoro, uscirono dalla fabbrica e si diressero verso il capolinea del tram.

Ansimante, per una pesantissima borsa che l'affaticava, Franca disse all'amica: "Almeno oggi non sono venuti a bombardarci ... un po' di tregua non ci fa male!"

"Certo" rispose Rina "ma che hai in quella borsa ... piombo?"

"Proprio piombo no, ma pesa egualmente, ho comprato delle patate a borsa nera".

Intanto cigolando il tram arrivò scampanellando e le due amiche salirono prendendo posto sulla panca. Vicino a loro si sedette uno della Brigata Nera.

- Un bel giovane - pensò Rina - peccato che sia un repubblicgino! -

Franca gli fece subito gli occhi dolci e il giovanotto, ringalluzzito, cominciò a farle il filo.

- Ma vedi questa però! - si disse Rina - in fabbrica fa il lavoro clandestino poi come esce e vede un bel giovanotto ci sta subito. Va bene che è vedova, ma buttarsi così.... e con un fascista poi, mi pare un po' troppo! Domani gliene stacco quattro ... mi sente! -

I due però, imperterriti, continuarono a parlottare e a scambiarsi sorrisi.

Ad un certo punto anche il repubblichino guardando la borsa stracolma le chiese: "Ma che ci tine dentro? Dev'essere pesantissima!" Sapesse" rispose Franca ridendo "è piena di bombe. Vuole vederle?" e scostata la maglia che ricopriva l'apertura, comparvero delle patate.

Il giovane esclamò "Ah facciamo la borsa nera!"

"Spero che non voglia denunciarmi per così poco? E' solo per togliermi la fame!" "Stia tranquilla, io le belle donne non le denuncio, al massimo chiedo poi qualcosa in cambio!"

"Come corre lei! Certe cose per riuscire bene non possono essere così veloci!" "A proposito dov'è di servizio?"

"Proprio qui, vado ora per dare il cambio ad un altro camerata":

In quel mentre il tram si fermò.

"Tutti a terra" disse il tanviere "siamo al posto di blocco, vi riprendo dopo il controllo!"

Tutti scesero. Rina sempre più indignata guardò di traverso la sua amica che intanto stava dicendo al giovane in camicia nera "La portiamo in due? Così mi stanco meno!"

"Ma che dice? Gliela porto io" poi, fcendole gli occhi di triglia, "nei prossimi giorni potremo fare due passi dopo il mio turno di guardia".

Franca, con una strizzatina d'occhio, gli sfiorò la guancia con un fugace bacio "Eccole l'acconto".

Il repubblichino rimessa la borsa sul tram, scese per entrare nel posto di blocco salutando Franca con un "A presto".

Ripreso posto sulla panca, sottovoce con la bocca incollata all'orecchio dell'amica, Rina disse: "Non ti facevo così! Domani ti dico il resto.... dovresti vergognarti!"

Senza scmporsi e scostando la maglia che copriva la borsa, Franca rispose: "Vuoi vedere che belle patate ho comprato oggi?" e tolto il primo strato di tuberi ecco spuntare un grappolo di bombe a mano.

Rina cominciò a tremare, la voce le mancò e sbiancò in volto.

Quella notte, una delle poche senza sirene d'allarme, non riuscì a dormire.

(Rina era la suocera di Tribaudino).

Francesca Alaimo ha letto un salmo dalla Bibbia. .

*"Meditate che questo è stato"

Avevo dieci anni nel "trentotto"

e Fuller, il dentista di famiglia

che i denti curava col sorriso,

improvvvisamente chiuse lo studio.

A scuola ci educarono alle "Leggi"

e il fumo dei camini c'illustrò

la nostra superiorità di razza.

Poi Primo Levi un giorno ci ammonì

ma noi ancora lo lasciamo solo

mandando al rogo la nostra ragione.

* da "Shemà" di Primo Levi

Millenovecentoquarantaquattro

Il tram bloccato e poi tutti a terra

e di fronte al "Corso" in corso Vittorio

la DECIMA MAS, le armi alla mano

circonda e strattona la "crica 'd Bruno".

Prima i documenti e quindi la rabbia:

l'unico di leva è TBC.

OTTAVO ANNO DEL TERZO MILLENNIO

storie di tram e di retate a caccia

d'una DEMOCRAZIA clandestina.
Luigi Tribaudino

IN MEMORIA DI VITO BONADIES

Carabiniere in congedo

Partigiano combattente

Caro Vito,

E' un momento molto triste per noi tutti che siamo qui oggi per darti l'ultimo saluto, ma penso che tu sappia che in realtà continui ad essere con noi, a darci coraggio e a spronarci come hai fatto per tanti anni.

Da te abbiamo imparato il senso dell'onore, del rispetto delle istituzioni e di ogni singola persona, la forza insita nella legalità di ogni atto, la passione per gli ideali che abbiamo condiviso, l'importanza di insegnare ai giovani a "ricordare, imparare, non odiare".

Hai lasciato un segno fortissimo in questa comunità e in quelle vicine e mai dimenticheremo tutto l'impegno che hai profuso per difendere e propugnare gli ideali della Resistenza e i principi della Costituzione nata dalla Resistenza.

Molteplici sono state le iniziative che hai promosso e voluto per i ragazzi delle scuole di Alpignano, elencarle tutte sarebbe davvero troppo lungo: quello che mi è rimasto dentro è una ricchezza senza fine, la fiducia nel futuro e la gioia di aver sempre lavorato al tuo fianco.

Ed ogni volta che progettavamo insieme qualche iniziativa, che coinvolgeva le scuole e le istituzioni dicevi:

"bisogna bussare piano alle porte ..."

Penso che ora non dovrai bussare, perché per te le porte saranno spalancate.

Ciao, Vito

Maria Grazia (La Monica)

27 gennaio GIORNO DELLA MEMORIA

2010-01-27T16:10:00.025+01:00

Questo disegno che è stato inserito nella copertina dell'opuscolo riguardante i diari di prigionia, che sono stati scritti subito dopo la liberazione, di Gustavo Meltzeid, pittore e scultore, che ha subito la deportazione nel K. L. MATHAUSEN è stato eseguito da Meltzeid stesso. Alcuni disegni presenti in questo opuscolo sono stati eseguiti durante la prigionia rischiando la vita, altri sono stati completati subito dopo la liberazione utilizzando alcuni schizzi. Gustavo Meltzeid ungherese di nascita si è naturalizzato italiano e nel momento dell'occupazione nazista si è unito alla Resistenza motivo per cui dopo una spiata è stato arrestato interrogato e torturato nel famigerato Hotel Nazionale di Torino e spedito nel lager di Mathausen qualificato dalle autorità naziste - Generale SS Reinhard Heydrich - di 3° categoria, vale a dire del massimo rigore: combinazione del lavoro forzato con l'annientamento premeditato.

Questo prezioso documento tassello insieme a molti altri tasselli testimonia in modo inequivocabile quello che fu la sopraffazione disumana del regime nazista.

ecco alcuni stralci presi dal diario:

28 agosto 1944

(...)Andando sul posto per prendere la scala, passiamo vicino ad una colonna di ebrei, saranno 3 o 400. Sono in mutande e camicia, a piedi scalzi; mentre camminano parlottano tra di loro e quando ci arrivano vicino, ci domandano a cenni dove li portano. vediamo che vanno verso lo scalone che porta nelle cave di pietre, ma non possiamo spiegarlo, perché parlano solo polacco o russo, e sono anche nuovi del campo.

Sono completamente ignari di quello che li attende. Noi intuiamo la cosa, perché sappiamo già cosa vuol dire portare le pietre; ma questa volta ci siamo sbagliati!

Quando sono incamminati sulla scalinata e gli ultimi sono per raggiungerla, alcuni SS nascosti (nemmeno noi li abbiamo scorti, altrimenti non ci osavamo fermarci a guardare) liberano una ventina di cani lupo, che tenevano fino ad allora al guinzaglio. Li aizzano contro le file di ebrei. I cani si scagliano contro questi; l'attacco viene completamente inaspettato e si scaglia in un attimo.

Scena indescrivibile!

Urla di dolore, di spavento, lamenti e invocazioni frammiste al ringhiare dei cani e l'aizzare di voci fredde e metalliche delle SS! I cani strappano qui un orecchio, là un dito o un pezzo di polpaccio. Un cane si attacca alla natica di uno; il pezzo azzannato è troppo grosso, non è capace di strapparlo. L'uomo mezzo pazzo dal dolore e dallo spavento corre urlando e si trascina dietro il cane, ma non lo molla. L'uomo urla con voce che non ha più niente di umano e che ci fa accapponare la pelle: poi cade. Il cane che cerca di strappare la carne, ringhiando scuote rabbiosamente la testa. L'uomo si storce, sbatte quà e là con le braccia nella polvere e sulle pietre. Due sono i cani che gli sono addosso adesso; non è più capace di alzarsi; forse se riuscisse sarebbe salvo. Lo spettacolo è coperto da un altro che ha attaccato alla gola un grosso cane. Si vedono gente dappertutto che corrono alla pazza qua e là, cercando ..........

(...) Ho la gola arsa, non riesco a pronunciare parola, prendiamo con D. la nostra scala, senza dover spiegarci, e la trasciniamo via quasi di corsa.

Arrivati nella tenda l'amico tedesco ci chiede che cosa è successo con noi, già pensava che non venissimo. Gli raccontiamo quanto abbiamo visto, in poche parole, con le idee confuse e con parole quasi incomprensibili. Ci dice:

"Non agitatevi! Finché potete raccontare quello che avete visto fare con gli altri va ancora bene. Andrà meno bene quando saranno gli altri a raccontare quello che hanno fatto a voi. E capitava così se quelle SS vi scorgevano. Non amano testimoni! Fate bene attenzione di non dire ad alcuno quello che avete visto!

6 ottobre 1944

(...) Già diverse volte stavo pensando che non riesco a immaginare cosa pensano questi SS quando picchiano così. Incominciano a picchiare la mattina presto. Se avessero odio o astio contro di noi, o se trovassero piacere nel picchiare, hanno possibilità di sfogarsi tutto il giorno. Ma alla sera picchiano ancora colla medesima rabbia, colla quale hanno cominciato al mattino. Picchiare dal mattino alla sera, è anche un lavoro fisico, e dovrebbero stancarsi. Ma niente affatto; sembrano instancabili!

12 ottobre 1944

....................

(...) A sera andando nel "crema" faccio lo schizzo del forno e della camera di sezionamento. Vorrei fare ancora qualche altro schizzo ma W. dice che hanno troppo lavoro e che lo faremo un'altra volta.

I disegni li lascio a lui; lui si incarica di nasconderli. Quando glieli consegno ci guardiamo; tutti e due pensiamo la medesima cosa: chi sarà un giorno a vedere questi? (...)

8 maggio 1945 - Stamane verso le dieci irrompono due carri armati americani nel campo e nel medesimo istante issano sull'antenna del campo la bandiera bianca.

Siamo liberi!

Olivier Messiaen - Quatour pour la fin du temps - (5) Louange à l'Eternité de Jésus

Questo quartetto per pianoforte, viola, violoncello e clarinetto fu composto da Olivier Messaien nel 1940 in un campo di prigionia in Slesia e pensato per i quattro strumentisti presenti nel campo.

Quando sogno gli specchi di Auschwitz

il freddo non riesco a ricordarlo

nel vetro niente rimane dei passi

di chi cammina là a piedi nudi

sulla neve. Del sonno posso però

essere amico, perché la sua

è una storia di cui ci si può fidare

anche se questa volta è sbucato

al centro di un'estate assediata

da temporali e cicale stonate.

Con l'inverno per cappotto

entrano nel sogno a due a due

camminando piano senza voltarsi

e dicono inutilmente bisogna

recuperare un po' di tempo, almeno

un giorno o cinquant'anni, perché

anche il prossimo sarà un anno bisestile

fecondo di sventure.

Ma non c'è confusione, soltanto

una luce interminabile.

Mai più, nemmeno al sole, mai

più sarà permesso dire

che la luna splende come neve

innocente.

Le voci sugli specchi non si fermano

passano e neppure le ombre

toccano la terra.

Così

non vedo non sento

loro che pure mi guardano

mi ascoltano.

E dopo questo sonno

sarà impossibile pensare al silenzio

senza far rumore.

Massimo Scrignoli - dalla raccolta: Vista sull'Angelo - Book Editore

http://www.bookeditore.it/

Noi, insensibile generazione priva di turbamenti,

abbiamo abitato accanto a una camera delle torture

con tranquilla disposizione d'animo,

ascoltando urla insopportabili

nella consapevolezza non secondaria né trascurabile

che non eravamo noi ad urlare.

Abbiamo ammirato di notte lo splendore

delle tacite stelle, domandandoci poeticamente

se con tanta grazia palpitassero proprio per noi,

allontanandoci dalle pareti delle stanze dei suplizi

quando era impossibile tollerare ancora

la ridda di grida che veniva di là dei muri

rovinando quegli attimi di incanto e di quiete

tra gli stridii delle ruote dentate degli ingranaggi.

Potremo dire in futuro: "La nostra saggezza?

Fare semplicemente finta di niente.

La nostra sagacia?

Abituarci con sollecitudine a tutto.

La nostra furbizia?

Praticare con dedizione

una religione di impenetrabile indifferenza".

Così, ringraziando ogni giorno gli dèi

di farci dono della loro inesplicabile assenza,

socchiudendo gli occhi a fessura

davanti a qualsiasi orrore che occorra

nel nostro campo visivo,

mantenendo un tono di cortese amabilità

anche quando lo sguardo si posa

di sbieco su angoli dell'inferno qui in terra,

in una noncuranza senza cedimenti

alle torture di chi ci è vicino,

con la trasparenza di un'anima cristallina

e senza incrinature, a cuor leggero lasciamo

che siano esclusivamente ad altri riservare

le sofferenze più atroci, spietate, efferate.

Paolo Borsoni - dalla raccolta: Noi che volevamo apprestare il mondo alla gentilezza

http://www.paoloborsoni.net/

2 Gennaio: fine della marcia mondiale della pace

2010-01-07T00:28:00.024+01:00

http://lamarciamondialeperlapace.org/

Brani letti all'interno del concerto

Gandhi

"La non-violenza non significa docile sottomissione alla volontà del malvagio, ma significa l'impiego di tutta le forze dell'anima contro la volontà del tiranno.

"La nonviolenza non è una giustificazione per il codardo, ma è la suprema virtù del coraggioso. La pratica della non-violenza richiede molto più coraggio della pratica delle armi.

Le opinioni che mi sono formato e le conclusioni a cui sono giunto non sono definitive.

Potrei modificarle in qualsiasi momento; non ho niente di nuovo da insegnare al mondo. La verità e la non-violenza sono antiche come le colline. A volte ho sbagliato, ma ho imparato dai miei errori. La vita e i suoi problemi sono divenuti così per me il terreno su cui sperimentare nella pratica la verità e la non-vioenza".

Una lunga esperienza mi ha convinto che non vi è altro Dio che la Verità.

I piccoli e fugaci barlumi di Verità che sono stato capace di cogliere possono difficilmente dare l'idea dello splendore della verità, un milione di volte più intenso di quello del sole che noi vediamo ogni giorno con i nostri occhi. In realtà quello che io ho colto è soltanto il più tenue raggio di quel possente fulgore. Ma in base a tutta la mia esperienza posso dire con certezza questo, che una visione perfetta della verità può derivare soltanto da una completa realizzazione del "Fahimsa", della "Nonviolenza".

Martin Luther King

E sapete, se mi trovassi al principio dei tempi, e avessi la possibilità di godere della visione gnerale e panoramica di tutta la storia umana fino a oggi, e l'Onnipotente mi dicesse: "Martin Luthe king, in quale epoca ti piacerebbe vivere?", io con la mente volerei in Egitto, e guarderei i figli di Dio compiere il loro meraviglioso tragitto dalle buie carceri dell'Egitto attraverso il Mar Rosso, nel deserto, e avanti verso la terra promessa. E nonostante la magnificenza della visione, non mi fermerei.

Proseguirei verso la Grecia, e con la mente mi rivolgerei al monte Olimpo.

E vedrei Platone, Aristotele, Socrate, Euripide e Aristofane riuniti intorno al Partenone, e li guarderei passeggiare mentre dibattono gli eterni e grandi problemi della realtà. Ma non mi fermerei.

Andrei ancora avanti, fino all'epoca della massima fioritura dell'impero romano, e vedrei come si svolgono gli eventi, da un imperatore all'altro, da un condottiero all'altro. Ma non mi fermerei.

Passerei all'epoca del Rinascimento, per avere un rapido quadro di ciò che quel periodo ha fatto per la vita culturale ed estetica dell'uomo. Ma non mi fermerei.

Vorrei anche percorrere i luoghi dove ha vissuto l'uomo di cui porto il nome, e osserverei Martin Lutero affiggere le sue novantacinque tesi sul portale del duomo di Wittemberg. Ma non mi fermerei.

Poi arriverei al 1863, vedrei un presidente titubante di nome Abram Lincoln arrivare finalmente alla conclusione di dover firmare il proclama "L'emancipazione". Ma non mi fermerei.

Tornerei ai primi anni trenta, e vedrei un uomo lottare per risolvere i problemi provocati dallo stato di bancarotta della nazione, e uscirsene con un'eloquente esclamazione: "Non abbiamo da temere nient'altro che la nostra stessa paura":

Ma non mi fermerei. Cosa strana, mi rivolgerei all'Onnipotente e gli direi: "Se mi permetterai soltanto di vivere qualche anno nella seconda metà del ventesimo secolo, sarò contento".

Ebbene è an'affermazione strana, questa, perchè il mondo è tutto sottosopra. Il paese è malato; la terra è in pena, c'è grande confusione. E' un'affermazione strana. Ma in qualche modo io so che le stelle si possono vedere soltanto se è abbastanza buio. E in questo periodo del xx secolo io vedo l'azione di Dio.

Nel nostro mondo accade qualcosa; le masse si stanno sollevando; e oggi, dovunque si radunino, che sia a Johannesburg in Sudafrica, a Nairobi in Kenia, ad Accra nel Gana, a New York, ad Atlanta in Georgia, a Jackson nel Missisipi o a Memphis nel Tennesee, il grido è sempre uguale: "Vogliamo essere Liberi".

E c'è un'altra ragione per cui sono contento di vivere nel nostro tempo: siamo stati costretti ad arrivare a un punto in cui dovremo affrontare i problemi che gli uomini hanno cercato di risolvere lungo tutta la storia.

La sopravvivenza esige che li affrontiamo. Da anni ormai gli uomini parlano di guerra e di pace; ma ormai non possono più limitarsi a parlarne. A questo mondo non è più questione di scegliere tra violenza e nonviolenza; si tratta di scegliere: o nonviolenza o non esistenza: Ecco a che punto siamo oggi.

Silo

"C'è un tipo di sofferenza che non può retrocedere difronte al progresso della scienza né difronte al progresso della giustizia. Questo tipo di sofferenza, che è strettamente legata alla tua mente, retrocede difronte alla fede, difronte alla gioia di vivere, difronte all'amore.
Devi sapere che questo tipo di sofferenza è sempre basto sulla violenza che si trova nella tua coscienza.
........
Considera che questa violenza deriva sempre dal desiderio. Quanto più violento è un uomo, tanto più gossolani sono i suoi desideri .... Considera come il desiderio ti può limitare. Ci sono desideri di differente qualità. Ci sono desideri grossolani e ci sono desideri elevati. Eleva il desiderio! Supera il desiderio! Purifica il desiderio!".
..............
Vivere con senso l'Altro" ... è sentire la vita dell'altro in un meraviglioso arcobaleno multicolore, che tanto più si allontana quanto più ne voglio fermare, catturare, strappare l'espressione. Tu ti allontani e io mi sento confortato perché ho contribuito a spezzare le tue catene, a superare il tuo dolore e la tua sofferenza....
La tua libertà è il bersaglio dei miei atti. Allora neanche la morte femerà le azioni che hai messo in marcia, perché sei essenzialmente tempo e libertà".
............
" Fratello mio: segui regole semplici, come sono semplici queste pietre, questa neve e questo sole che ci benedice. Porta la pace in te e portala agli altri. Fratello mio, là nella storia c'è l'essere umano che mostra il volto della sofferenza: guarda quel volto peno di sofferenza ... ma ricorda he è necessario andare avanti, che è necessario imparare a ridere e che è necessario imparare ad amare.
A te, fratello mio, lancio questa speranza; questa speranza di gioia, questa speranza di amore affinché tu elevi il tuo cure ed elevi il tuo spirito, ed affinché non dimentici di elevare il tuo corpo".

Mario Rodriguez Cobos detto Silo - ispano argentino- fondatore dell'Umanesimo Universalista
brani da: La guarigione della sofferenza: Opere complete vol. I pag. 699-701
      A proposito dell'umano. Opere complete vol.I pag. 775

      La guarigione della sofferenza. Opere complete vol. I pag. 702-703
                          http://www.silo.net/

e per concludere

Lungo un sentiero ripido e pietroso

Incontrai un bambino che trasportava a fatica

un marmocchio più piccolo

che gli era avvinghiato alla schiena.

Con un accenno scherzoso gli dissi:

"Ragazzo mio!

tu stai portando davvero un gran peso

sulle tue spalle".

Il bambino si fermò,

alzò gli occhi

e in un tono serio serio rispose:

"Non è un peso signore,

è mio fratello".

Non so perché,

ma quelle parole s'impressero

a fondo dentro al mio cuore.

E quando l'egoismo degli uomini

mi sembra imperdonabile

e ogni speranza sull'essere umano mi abbandona

la gentilezza e il candore di quel bambino

mi rammentano che non è un peso

quello cha stai portando come un gigante cieco

in questi tempi bui,

perché l'essere umano che hai vicino,

difficile da capire,

è il fratello la cui vita

è stata affidata proprio a te

perché tu te ne prendessi cura.

Paolo Borsoni - (rielaborazione del tema di un libro di footografie di Sebastiao Salgado).
dalla raccolta di poesie "NOI CHE VOLEVAMO APPRESTARE IL MONDO ALLA GENTILEZZA"

Sebastiao Salgado

Questa poesia non è stata inserita nelle letture per il concerto ma mi pare che sia la fotografia che la rielaborazione poetica che ne ha tratto il poeta chiudano perfettamente, e per la sintesi e per il messaggio in entrambe contenuto, il discorso di fratellanza e solidarietà che sono principi fondanti e universali per un mondo di pace.
http://www.paoloborsoni.net/

IL mondo di Giorgio

2009-12-25T01:47:00.038+01:00

25 dicembre

Accarezzo con timide dita la tela dipinta

rimasta incompiuta

nel giorno tuo natale

Nulla muta sulla fetida soglia del gelido inverno

Ho indossato il vestito più casto più bello

in quel giorno di trasudato pianto

Lettura spirituale - Giorgio Meroni - olio su tela 60 x50

Sole tra le nubi - acrilico

Verezzi -Via alla chiesa - acrilico

Hanno detto di lui

"Una via di mezzo tra cubismo e spazialismo, senza trascendere e nell'uno e nell'altro, così da consentire la nascita di una spiccata personalità.

Indubbiamente l'artista possiede una carica emotiva di alta concentrazione che permette certi arditi accostamenti cromatici per creare profondità nuove e dare corpo a cento punti focali, tutti essenziali alla coralità del quadro, tanto da formare una bilanciata armonia composiiva".

Vittorio Bottino

"Sono dipinti che partono dal dato reale e poi lo trasfigurano con una caledoscopica serie di ombre luminose che giocano tra pieni e vuoti, componendo un reticolo astratto e autonomo.

La gran luce scolorisce e amalgama il vecchio e il nuovo, il brutto e il bello ....

L'occhio del pittore ha scoperto il segreto di questa bella Liguria: sparito il verde, umiliato il paesaggio è rimasto tuttavia un gran sole ... "Che sembra in grado di medicare le piaghe. E' una bella illusione, soprattutto per chi viene da fuori; ed è giusto che Meroni l'abbia fissata sulla tela dandole, di suo, un notevole rigore stilistico". Sergio Paglieri

Giorgio Meroni nato a Erba il 25 dicembre 1929 laureato in filosofia all'Università di Milano ha scritto della sua arte:

E' senza dubbio, difficile parlare della propria pittura. Se lo si fa, stimolati dalle richieste di esegesi degli osservatori, si può, se si è abili, dare, nel suo genere - letterario - un prodotto anche interessante, ma si rischia di offrie qualcosa che sta a sé, una seconda opera, che, forse, vanifica la prima. D'altra parte, se il pittore sente, anche non richiesto, di presentarsi al pubblico, è perché pensa di ricavare stimolo alla autochiarificazione e al perfezionamento del proprio lavoro.Per esempio credo di poter dire, innanzi tutto, che, dietro la mia pittura, non ci sia - e forse non ci debba essere - una poetica intesa come filosofia, né tanto meno come ideologia. Non ho mai - o quasi . avvertito il bisogno di tradurre, in linguaggio pittorico, un sistema di contenuti culturali o un certo repertorio di idee. Nemmeno di esprimere delle inquietudini, dei patemi, o più semplicemente, degli stati d'animo e delle impressioni che possano diventare raccontabili o, comunque, parlabili, e far sì che il mio lavoro "dica qualche cosa".Mi basta esprimere una "visione", la pittura non essendo, per me, se non prima di tutto un linguaggio che non avrebbe - e non ha - altri mezzi, per sussistere e far presa, che se stessa.

Tecniicismo e virtuosismo dell'immagine, dunque?

Potrebbero indurre a questa conclusione l'intrico della composizione, le varie sovrapposizioni e compenetrazioni di piani, i frequenti prolungamenti di linee da e per moltiplicarsi di sempre più numerosi punti focali, il costante contrappunto luce - spazio, non ché una cera tendenza ripetiitiva di segni e intarsi cromatici, entro giuochi prospettici. Elementi, tutti, affatto nuovi, del resto.

Benché, su questa via, abbia ancora, molto da camminare e da faticare come un buon artigiano, mi sembra, di poter dire che l'apparato tecnico non sia, nella mia pittura un mezzo.

Ma tolto questo, che può restare?

Una visione lirica della realtà:

della realtà che osservo e mi incuriosisce e che, quasi sempre, mi incanta, nonostante sia, a volte, troppo familiare, ricorrente, mutevole, anche frusta e brutta, se si vuole, ma che mi stimola ad andare oltre, pur non negandola: una sorta di viaggio dalla oggettività banale e, forse, apparente, verso una oggettività poetica e, perciò, più consistente, i cui elementi siano, soprattutto, lo spazio e la luce, intesi come dimensioni essenziali di una visione pittorica.

olio su tela

ferrovia al crepuscolo

Ranzi - salita e discesa - olio su cartone telato

POESIE DI GIORGIO

Come sei lontana

Quante stelle

nell'acqua

dalla luna

Quanti grilli

nell'aria

dal giardino

Come sei tu lontana

or che corre leggera

la dolce tramontana

sul mare

Invano la mia mano

vorrebbe questa sera

a te piano ma piano

volare

7/9/81

Dammi la mano

Vieni

dammi solo la mano

se puoi

Andiamo

- vite parallele -

(si toccherà l'infinito?)

ove fresco levantino

sfila bianche le vele

pel buon cammino

della via

Vieni

dammi solo le dita

se voui

saranno - esse - leggere

che potranno sapere

di noi.

8/9/81

Je fèrme mes yeux

J'ouvre moi - meme

Mon rève merveilleux

c'est toitoique j'aime

Il mondo di Giorgio

"Serena geometria

o geometrica serenità!"

Questo affermavi

e gloria di presenze dipingevi,

ritagli di paesi illuminati,

immagini ordinate e ripulite.

Spazi e forme penetrando e oltrepassando

senza fermarti in catacombe buie

tu rifacevi con pazienza d'ape

quel mondo diventato a te sgradito.

Al furore di ringhiosi precettori

opponevi un coraggio risplendente:

il tuo chiarore m'ha insegnato tanto,

anarchico Giorgio, Giorgio incantatore!

Ambrogio Meroni

pescatori all'alba - olio su tela

zuppa di pesce

composizione per 5 conchiglie con alghe - acrilico su carta

composizione per 6 conchiglie

composizione per 2 conchiglie

composizione per 3 conchiglie e alghe

piccolo album fotografico

nell'ora celeste

volsi l'occhio alle stelle

frazione di tempo

così vicino

così lontano

alle prime luci

la carta è bianca immacolata

due segni fanno dell'incredibile l'inevitabile

il bianco dell'alba

il graffio sul muro

10 luglio 1984

c.s.

paesaggio

Imparare a volare con Gioanola

2009-12-05T22:56:00.000+01:00

Imparare a volare con Gioanola

25 novembre giornata internazionale della violenza sulle donne

2009-11-25T23:33:00.009+01:00

"Le donne sono un solo popolo disseminato ovunque nel mondo.

Hanno problemi uguali che attraversano e travalicano religioni, costumi, cullture.

La violenza è il problema.

Shirin Ebadi

(avvocata iraniana premio nobel 2004)

(pag. 3)

MITICO METEODIARIO

2009-11-22T14:20:00.008+01:00

Meteodiario è un brillante contenitore ricco di idee, poesie, poeti, performances e avvenimenti.
Un collegamento poetico tra la città di Settimo e la poesia e i poeti sparsi nel pianeta.
Conoscere "Meteodiario" è un piacere e parteciparvi un'esperienza intrigante.
http://meteodiario.blogspot.com/
http://comtzeta.blogspot.com/

Acqua sulla luna

2009-11-15T22:01:00.026+01:00

L'ha confermato la Nasa venerdì 13 novembre 2009

http://http//www.corriere.it/scienze_e_tecnologie/09_novembre_13/n

già si ipotizza una base fissa sulla luna

cambierà il nostro rapporto col nostro non più misterioso satellite?

Anna Maria Garavoglia

http://www.garavoglia.it/

quel tuo fascio di luce carezza su tutte le cose

ha lo stesso ritmo del cuore la mia auto in corsa sulle ruote veloci

la luce a pioggia è melodia sconosciuta

danza l'ombra e canta la notte di fate

come non amarti o luna

come non sottrarmi

da questa contaminazione buco dell'anima

ci sei tu

amica mia

riflessa nella mia solitudine

o notte di mille lune

affacciate sul mio silenzio

non svelarmi l'arcano

bac

ciami

seguirò la strada che congiunge il confine

là

dove s'incrociano i nostri profili

trasfigurano le nostre essenze

una luce appare

oltrepassa il tuo cammino

dietro l'orizzonte i sensi accartocciati

... la sera inseguiva la luna ..

(dal balcone di casa a Pietraligure)

..... c'era la luna e avevi gli occhi stanchi

lui pose le sue mani sui tuoi fianchi

c'era la luna e avevi gli occhi belli ...

lui pose le sue mani sui tuoi capelli ...

De André

... il mare ho cantato

allacciata alla luna

(che non c'era)...

Arnold Schoenberg

ALDA MERINI

2009-11-01T22:48:00.014+01:00

Apro la sigaretta

come fosse una foglia di tabacco
e aspiro avidamente
l'assenza della tua vita.
E' così bello sentirti fuori,
desideroso di vedermi
e non mai ascoltato.
Sono crudele, lo so,
ma il gergo dei poeti è questo:
un lungo silenzio acceso
dopo un lunghissimo bacio.

poesia da me letta e molto amata nella performance teatrale
"Atutto tondo" con il gruppo "Ildegard von Bingen"

Sono nata il ventuno a primavera
ma non sapevo che nascere folle
aprire le zolle
  potesse scatenar tempesta.
Così Proserpina lieve
vede piovere sulle erbe,
sui grossi frumenti gentili
e piange sempre la sera.
Forse è la sua preghiera.

O mia poesia, salvami

O mia poesia, salvami,
    per venire a te
scampo alle invitte braccia del demonio:
    nel sogno bugiardo
agguanta la mia gonna la sua fiamma
    e io vorrei morire
per i mille patimenti che m'infligge.
    Nulla vale la durata di una vita
     ma se mi alzo e divoro
con un urlo il mio tempo di respiro,
lo faccio solo pensando alla tua sorte,
mia dolce chiara bella creatura,
mia vita e morte,
mia trionfale e aperta poesia
    che mi scagli al profondo
perchè ti dia risonanze nuove.
    E se torno dal chiuso dell'inferno
torno perchè tu sei la primavera:
    perché rifiuti me germoglio,
    casto germoglio della vita tua?

O poesia, non venirmi addosso,
    sei come una montagna pesante,
    mi schiacci come un moscerino;
poesia, non schiacciarmi,
l'insetto è alacre e insonne,
scalpita dentro la rete,
poesia, ho tanta paura,
    non saltarmi addosso, ti prego.

ricordo con emozione la lettura per televisione
fatta dalla Merini di questa poesia con quella sua voce così pacata
e intensa nello stesso tempo.

dalla raccolta "Vuoto d'amore"

Corpo, ludibrio grigio

con le tue scarlatte voglie,

fino a quando mi imprigionerai?

anima circonflessa

circonfusa e incapace,

anima circoncisa,

che fai distesa nel corpo?

poesia inserita nella performance teatrale "A tutto tondo"

del gruppo teatrale "Ildegard von Bingen"

di cui faccio parte.

Canto delle donne

Io canto le donne prevaricate dai bruti
la loro sana bellezza, la loro "non follia"
il canto di Giulia io canto riversa su un letto
la cantilena dei salmi, delle anime "mangiate"
il canto di Giulia aperto portava anime pesanti
la folgore di un codice umano disapprovato da Dio,
Canto quei pugni orrendi dati sui bianchi cristalli
il livido delle cosce, pugni in età adolescente
la pudicizia del grembo nudato per bramosia,
Canto la stalla ignuda entro cui è nato il "delitto"
la sfera di cristallo per una bocca "magata".
Canto il seno di Bianca ormai reso vizzo dall'uomo
canto le sue gambe esigue divaricate sul letto
simile ad un corpo d'uomo era il suo corpo salino
ma gravido d'amore come in qualsiasi donna.
Canto Vita Bello che veniva aggredita dai bruti
buttata su un letticciolo, battuta con ferri pesanti
e tempeste d'insulti, io canto la sua non stagione
di donna vissuta all'ombra di questo grande sinistro
la sua patita misura, il caldo del suo grembo schiuso
canto la sua deflorazione su un letto di psichiatra,
canto il giovane imberbe che mi voleva salvare.
Canto i pungoli rostri di quegli spettrali infermieri
dove la mano dell'uomo fatta villosa e canina
sfiorava impunita le gote di delicate fanciulle
e le velate grazie toccate da mani villane.
Canto l'assurda violenza dell'ospedale del mare
dove la psichiatria giaceva in ceppi battuti
di tribunali di sogno, di tribunali sospetti.
Canto il sinistro ordine che ci imbrigliava la lingua
e un faro di marina che non conduceva al porto.
Canto il letto aderente che aveva lenzuola di garza
e il simbolo-dottore perennemente offeso
e il naso camuso e violento degli infermieri bastardi.
Canto la malagrazia del vento traverso una sbarra
canto la mia dimensione di donna strappata al suo unico amore
che impazzisce su un letto di verde fogliame di ortiche
canto la soluzione del tutto traverso un'unica strada
io canto il miserere di una straziante avventura
dove la mano scudiscio cercava gli inguini dolci.
Io canto l'impudicizia di quegli uomini rotti
alla lussuria del vento che violentava le donne.
Io canto i mille coltelli sul grembo di Vita Bello
calati da oscuri tendoni alla mercé di Caino
e canto il mio dolore d'esser fuggita al dolore
per la menzogna di vita
per via della poesia.

da"TESTAMENTO" - Crocetti

A Franco Basaglia

Il vento, la bora, le navi che vanno via

il sogno di questa notte

e tu

eterno soccorritore

che da dietro le piante onnivore

guardavi in età giovanile

i nostri baci assurdi

alle vecchie cortecce della vita.

Come eravamo innamorati, noi,

laggiù nei manicomi

quando speravamo un giorno

di tornare a fiorire

ma la cosa più inaudita, credi,

è stato quando abbiamo scoperto

che non eravamo mai stati malati.

pubblicata da "gli ALTRI" il 4 novembre 2009

SULLA PACE

2009-10-28T14:54:00.052+01:00

Non c'è strada che porti alla pace che non sia la pace, l'intelligenza e la verità. GANDHI

http://lamarciamondialeperlapace.org/

DOVETE ASCOLTARMI

Io andai cantando errante

tra le uve

d'Europa

e sotto il vento,

sotto il vento in Asia.

Il meglio delle vite

e della vita,

la dolcezza della terra,

la pace pura,

andai raccogliendo, errante

raccogliendo.

Il meglio di una terra

e dell'altra

ho innalzato nella mia bocca

con il mio canto:

la libertà del vento,

la pace tra gli acini.

Sembravano gli uomini

nemici,

ma la stessa notte

li copriva

ed era lo stesso chiarore

quello che li svegliava:

il chiarore del mondo.

Io entrai nelle case quando

mangiavano intorno al tavolo,

tornavano dalle fabbriche,

ridevano e piangevano.

Tutti erano uguali.

Tutti tenevano gli occhi

rivolti alla luce, cercavano

il cammino.

Tutti avevano bocca,

cantavano

rivolti alla primavera.

Tutti.

Per questo

io cercai tra le uve

e il vento

il meglio degli uomini.

Adesso dovete ascoltarmi.

PABLO NERUDA

Ci sono cose per cui sono disposo a morire, ma non ce n'è nessuna per cui sarei disposto ad uccidere". GANDHI

Questo è un momento perfetto/ è un momento perfetto per molte ragioni

ma soprattutto perché tu ed io/ci stiamo svegliando
dalla nostra complicità sonnambula, tonta, ciucciadito
con i maestri dell'illusone e della distruzione.

Grazie a loro, da cui fluiscono queste benedizioni
dolorose, ci stiamo svegliando.

Grazie a loro, da cui trasudano questi spaventosi insegnamenti,
ci stiamo svegliando.

Le loro guerre e torture,/ i loro diavoli e confini,
estinzioni di specie/ e malattie nuove di zecca,
il loro spiare e mentire/ in nome del padre,
sterilizzando semi/e brevettando l'acqua,
rubandoci i nostri sogni e/ cambiando i nostri nomi,
i loro brrillanti spot pubblicitari,/le loro continue prove generali
per la fine del mondo.

Grazie a loro, da cui fluiscono queste benedizioni
dolorose,/ci stiamo svegliando.

Grazie a loro, da cui trasudano questi spaventosi insegnamenti,
ci stiamo svegliando.

Le loro dolorose benedizioni/ stanno squarciando
quell'allucinazione di massa/amara e raggrinzita
erroneamente chiamata realtà.

Cominciano ad arrivare a valanga/ notizie sull'autentica casa dell'anima,
infitrandosi nei nostri sogni ad occhi aperti/ sempre più lucidi.

L'eternità selvaggia matura e succosa/ ci inonda.

I nostri alleati/ dall'altra parte del velo
ci raggiungono a sciame.

Ci stiamo svegliando.

E come il cielo e la terra si incontrano,/ come il sogno e la veglia si mescolano,
come il paradiso e gli inferi si intersecano,/ notiamo il fatto esilirante e scioccante
che tocca a noi decidere, a me e a te -/ come costruire un mondo nuovo di zecca.
Non in qualche lontano futuro o luogo distante,/ ma proprio qui e ora.

Siamo sull'orlo di un precipizio,/ danziamo proprio sul bordo,
e non possiamo permettere a questi folli che governano un mondo morente
di portare avanti i loro sortilegi.

Dobbiamo insorgere e combattere la loro logica malata;
sfidare, resistere e fermare la loro tragica magia;/ scatenare la nostra ira sacrosanta e fargliela sentire.

Ma aver la meglio sui morti viventi non è sufficiente.
Protestare contro i mostri in doppiopetto non è sufficiente.
Non possiamo permetterci di esser consumati dall'ira -
non possiamo essere ossessionati e posseduti da lamenti.
I nostri dolci corpi animali/ hanno bisogno di felicità turbolente.
La nostra stupefacente immaginazione/ ha bisogno di nutrirsi con compiti
che stimolino il nostro diletto.

Abbiamo bisogno di verità allo stato selvaggio,
una bellezza insurrezionale/ che ecciti la nostra curiosità,
una bontà oltraggiosa/ che ci porti a compiere
atti eroici di appassionata compassione,/ un amore ingegnoso
che ci trasformi senza tregua,/ una libertà astuta/ che non sia mai permanente
ma da afferrare e reinventare ogni giorno,/ e di una giustizia-totalmente-seria-ma-sempre-ridente
che progetti e sogni/ come diminuire la sofferenza/ e accrescere la gioia
di ogni essere senziente.

Così sono radicalmente curiosa, compagni miei creatori;/ sul serio in delirio:
visto che tocca a noi/ costruire un Mondo Nuovo di Zecca,
da dove cominciamo?

Quali verità allo stato selvaggio/ pensiamo di piantare al cuore/ della nostra creazione?
Quali storie saranno i nostri pro-memoria?/ Quali domande ci alimenteranno?

Eccotene una:/ nel Mondo Nuovo/ saprai con tutto te stesso
che la vita è pazzamente innamorata di te-
la vita è selvaggiamente e innocentemente innamorata di te.

Nel Nuovo Mondo/ saprai al di là di ogni dubbio
che migliaia di alleati nascosti/ stanno dandosi da fare per farti diventare
quella bellissima curiosa creatura/ cui sei destinato per nascita.

Ma poi arriva la domanda fatale:/ l'amore con cui la vita etenamente ti inonda
non è stato corrisposto al suo meglio,/ ma c'è ancora modo per mostrarsi più espansivi.
Se la vita è selvaggiamente e innocentemente innamorata di te,
sei pronto a cominciare ad amare la vita così come essa ti ama?

Nel Mondo Nuovo lo farai.

Nel Mondo Nuovo,/ rigetterai la paranoia con tutta l'intelligenza del tuo cuore.
E abbraccerai la Pronoia, che è l'opposto della paranoia.
Pronoia è il vago sospetto/ che tutto il mondo vivente
sta cospirando per inondarti di felicità turbolente.
Pronoia è la percezione emergente/ che la vita è una cospirazione
pe liberarti dall'ignoranza,/ e riempirti d'amore,/ e farti spirito risplendente.

Compagni miei creatori,/ voglio che sappiate/ che sono allergica ai dogmi.
Non ho fiducia in alcuna idea/ che richieda fede assoluta.
Ci sono molte poche cose/ di cui sono certa.

Ma sono assolutamente sicura/ che la Pronoia descrive il mondo com'è.
La Pronoia è più umida dell'acqua,/ e se ora chiudi gli occhi,
ne percepirai il tremulo scintillare/ nel tuo morbido caldo corpo animale/ come un'aurora boreale.

La roba dolce che appaga le tue voglie/ non è chissà dove in qualche altro spazio e tempo.
E' proprio qui e ora.

La terra è ricolma di paradiso.

RACHEL CORRIE (2003)
Questa è l'ultima poesia di Rachel. Studentessa pacifista statunitense, uccisa a Gaza da un buldozer israeliano, mentre tentava di bloccare l'abbattimento di una casa palestinese.

LA COSA PIU' BELLA

Quale la cosa più bella

sopra la terra bruna? Uno dice "Una torma

di cavalieri", uno "di fanti", uno "di navi".

Io, "ciò che s'ama".

Farlo capire a tutti è così semplice!

Ecco: la donna più bella del mondo, Elena, abbandonò

il marito (era un prode) e fuggì

verso Troia, per mare.

E non ebbe un pensiero per sua figlia,

per i cari parenti: la travolse

Cipride nella brama.

...................

anche in me d'Anattoria

ora desta memoria, ch'è lontana.

Di lei l'amato incedere, il barbaglio

del viso chiaro vorrei scorgere

più che i carri dei Lidi e le armi

grevi dei fanti.

SAFFO

traduzione Filippo Maria Pontani

Chi vede come noi uomini siamo fatti e pensa che la guerra è bella o che valga più della pace, è storpio di mente. CARTESIO

SE VIENE LA GUERRA NON PARTIRO' SOLDATO

Se viene la guerra

non partirò soldato.

Ma di nuovo gli usati treni

porteranno i giovani soldati

lontano a morire dalle madri.

Se viene la guerra

non partirò soldato.

Sarò traditore

della vana patria.

Mi farò fucilare

come disertore.

Mia nonna da ragazzino

mi raccontava:

"Tu ancora non eri nato. Tua madre

ti aspettava. Io già pensavo

dentro il rifugio osceno

ma caldo di tanti corpi, gli uni

agli altri stretti, come tanti

apparenti fratelli, alle favole

che avrebbero portato il sonno

a te, Dio non voglia!,

non veda più guerre".

DARIO BELLEZZA

Disprezzo profondamente chi è felice di marciare nei ranghi e nelle formazioni militari al seguito di una musica: costui solo per errore ha ricevuto un cervello; un midollo spinale gli sarebbe più che sufficiente. ALBERT EINSTEIN

IL SANGUE

Chi può versare

Sangue nero

Sangue giallo

Sangue bianco

Mezzo sangue?

Il sangue non è indio, polinesiano o inglese.

Nessuno ha mai visto

Sangue ebreo

Sangue cristiano

Sangue musulmano

Sangue buddista

Il sangue non è ricco, povero o benestante.

Il sangue è rosso

Disumano è chi lo versa

Non chi lo porta.

NDJOCK NGANA (Camerun 1952)

OPERAIO IN UNA FABBRICA D'ARMI

Non influisco sul destino

del globo,

non sono io che incomincio

le guerre.

Sono con te o contro di te -

non lo so. Non

pecco.

Tornisco minuscole viti e

preparo frammenti

di devastazione,

e non abbraccio l'insieme,

non abbraccio il destino

dell'uomo.

Io potrei creare un altro

insieme,

altro destino (ma come

farlo senza frammenti)

di cui io stesso,

come ogni altro uomo,

sarei la causa integra

e sacra

che nessuno distrugge

con le azioni,

né inganna con le parole.

Il mondo che io creo non è

buono

eppure non sono io che lo

rendo malvagio!

Ma questo basta?

KAROL WOJTYLA (1957)

Il capitalismo porta con sè la guerra, come le nuvole portano con loro la pioggia. JEAN JAURES

PROMEMORIA

Ci sono cose da fare ogni giorno:

lavarsi, studiare, giocare,

peparare la tavola,

a mezzogiorno.

Ci sono cose da fare di notte:

chiudere gli occhi, dormire,

avere sogni da sognare,

orecchie per non sentire.

Ci sono cose da non fare mai,

né di giorno né di notte,

né per mare né per terra:

per esempio, la guerra.

GIANNI RODARI

BAMBINO DELLA GUERRA

Bambino della guerra

i tuoi occhi sono inquieti e il tuo cuore

batte forte.

Piccolo monello rotto di freddo

sotto il muro sfondato della casa senza finestre

tu tremi

io avrei voluto

riscaldare il tuo magro corpo ghiacciato e tremante

e come una bella storia - c'era una volta -

sotto le ceneri della terrazza in rovina

apparecchiarti la tavola.

Fouzieh Rahgozar

poetessa afgana contemporanea

E' con i poveri, che i ricchi fanno la guerra. LUIS BLANC

.....Corro e busso alla porta di un'isba. Entro.

Vi sono dei soldati russi, là. Dei prigionieri? No. Sono armati. Con la stella rossa sul berretto! Io ho in mano il fucile. Li guardo impietrito. Essi stanno mangiando intorno alla tavola. Prendono il cibo con il cucchiaio di legno da una zuppiera comune. E mi guardano con i cucchiai sospesi a mezz'aria. - Mnié khocestsia iestj, - dico. Vi sono anche delle donne. Una prende un piatto, lo riempie di latte e miglio, con un mestolo, dalla zuppiera di tutti, e me lo porge. Io faccio un passo avanti, mi metto il fucile in spalla e mangio. Il tempo non esiste più. I soldati russi mi guardano. Le donne mi guardano. I bambini mi guardano. Nessuno fiata. C'è solo il rumore del mio cucchiaio nel piatto. E d'ogni mia boccata. - Spaziba, - dico quando ho finito. E la donna prende dalle mie mani il piatto vuoto. -Pasausta, - mi risponde con semplicità. I soldati russi mi guardano uscire senza che si siano mossi. Nel vano dell'ingresso vi sono delle arnie. La donna che mi ha dato la minestra, è venuta con me per aprirmi la porta e io le chiedo a gesti di darmi il favo di miele per i miei compagni. La donna mi dà il favo e io esco.

Così è successo questo fatto. Ora non lo trovo affatto strano, a pensarvi, ma naturale di quella naturalezza che una volta dev'essere stata tra gli uomini.

Dopo la prima sorpresa tutti i miei gesti furono naturali, non sentivo nessun timore, nè alcun desiderio di difendermi o di offendere. Era una cosa molto semplice. Anche i russi erano come me, lo sentivo. In quell'isba si era creata tra me e i soldati russi, e le donne e i bambini un'armonia che non era un armistizio. Era qualcosa di molto più del rispetto che gli animali della foresta hanno l'uno per l'altro. Una volta tanto le circostanze avevano portato gli uomini a saper restare uomini.

Chissà dove saranno ora quei soldati, quelle donne, quei bambini. Io spero che la guerra li abbia risparmiati tutti. Finché saremo vivi ci ricorderemo, tutti quanti eravamo, come ci siamo comportati. I bambini specialmente. Se questo è successo una volta potrà tornare a succedere. Potrà succedere, voglio dire, a innumerevoli altri uomini e diventare un costume, un modo di vivere..

MARIO RIGONI STERN da "Il sergente nella neve" pag.132/133.

NASCERANNO UOMINI MIGLIORI

Nasceranno da noi

uomini migliori.

La generazione

che dovrà venire

sarà migliore

di chi è nato

dalla terra,

dal ferro e dal fuoco.

Senza paura

e senza troppo riflettere

i nostri nipoti

si daranno la mano

e rimirando

le stelle del cielo

diranno:

"Com'è bella la vita!"

Intoneranno

una canzone nuovissima,

profonda come gli occhi dell'uomo

fresca come un grappolo d'uva

una canzone libera e gioiosa.

Nessun albero

ha mai dato

frutti più belli.

E nemmeno

la più bella

delle notti di primavera

ha mai conosciuo

questi suoni, questi colori.

Nasceranno da noi

uomini migliori.

La generazione

che dovrà venire

sarà migliore

di chi è nato

dalla terra,

dal ferro e dal fuoco

NAZIM HIKMET

Lontana da me, ma sempre in fondo al mio cuore, è rimasta una strada azzurra e lì un palazzo rosso, dove io vivevo.

Lì sono rimasti i miei pensieri e i miei desideri, sparsi qua e là, per una strada azzurra.

Sono rimasti i miei primi passi, gli anni di ragazza e quelle delle scuole, le passeggiate, le risate, la vita. E' rimasto tutto ciò che ho amato, di cui mi rallegravo, per cui vivevo.

E' restato tutto là .... per cosa?

Non capirò mai perchè le persone sparano, gli uni sugli altri, il vicino al vicino, l'amico all'amico, e solo perché siamo serbi, croati o musulmani.

E tutti camminano sulla stessa terra, lo stesso sole ci riscalda, respiriamo la stessa aria.

Voglio dimenticare tutto il male, ma il dolore rimane.

Tutto fa male, il cuore sanguina, non c'è più gioia nei miei occhi, tristezza e malinconia hanno preso il suo posto. Nel mio cuore resta la strada azzurra, resta il ricordo. Io ricordo soltanto!

Non sarà mai più come prima, e non sono le stesse persone, dove vivo. Non arrivano a capire, a sentire il mio dolore. Te ne accorgi dai loro sguardi attoniti, i loro sorrisi cinici, di incomprensione.

Nessuno può capire che sono dovvuta partire, perché non potevo restare.

E ora, voglio solo chiedere a queste persone perchè li disturbava la mia felicità e una piccola strada blu.

Trkulja Ljiljana

(Tuzla - Kamp Mala Krsna 11313)

Questo è uno dei tanti scritti raccolto nei campi profughi dalle donne in nero di Belgrado.

La donne in nero sono in tutto il mondo e operano per la pace in situazioni di guerra.

Questa sera, 30 novembre 2009, il prof. Veronesi è stato ospite della trasmissione televisiva "Che tempo che fa" dove è stata data notizia del convegno, degli scienziati di tutto il mondo, per la pace, che si terrà a Milano in novembre, ed afferma, oltre ad altre ed imortanti considerazioni, che saranno le donne il motore trainante per espandere e consolidare in modo radicale il concetto culturale e antropologico della pace. (Vogliamo credere in questo messaggio di speranza).

Ti sorpenderesti amico mio,

a sapere che a questo mondo

ogni arma è stata bandita.

Il razzismo stolido e bieco

è stato estirpato!

Giustizia e libertà

finalmente hanno prevalso.

L'obbedienza compiacente ed ipocrita

su questa terra non è più una virtù.

I ricchi in questo giorno straordinario

stanno dividendo in parti uguali

i loro averi

e lasciando con un palmo di naso

i menagramo saccenti ne fanno partecipi

i diseredati più poveri.

Filamente, amico mio,

legge è diventata soltanto

pace e solidarietà

senza mercede.

Non ti sorprendere, amico mio, così tanto!

stavo solo scherzando!

stavo portandoti in giro.

Devi sapere che l'arroganza dei disonesti

in questi tempi bui domina e ammalia

con una spudoratezza mai vista,

l'arrivismo più bieco,

la superbia di sempre.

Ormai ti troveresti persino in difficoltà

a capire e a parlare:

il potere riesce a stravolgere con impudenza

anche il senso delle parole:

pace è diventata

guerra continua,

la tortura è entrata a far parte

della nostra etica più avanzata.

Assolutamente sorprendente

ormai è diventato soltanto

immaginare un mondo diverso:

Elementare nella sua semplice ragionevolezza

il mondo che con ingenuità inestimabile

io e te, amico mio,

volevamo apprestare un giorno,

con generosità,

alla gentilezza.

PAOLO BORSONI

da: "NOI CHE VOLEVAMO APPRESTARE IL MONDO ALLA GENTILEZZA"

http://www.paoloborsoni.net/

Questo sito è una scatola magica

Bisogna convertire l'avversario ad aprire le sue orecchie alla voce della ragione. GANDHI

SCIENZE for PEACE
Prima conferenza mondiale
20 - 21 novembre 2009
vedi su: http://www.avoicomunicare.it/